T'es vivant mais...

MENACE. JACQUES BERTIN.

2011-03-14T08:49:00.000+01:00

Je suppose que vous comprenez pourquoi je publie cette prophétie qui date de 1978.
Michel Kemper l'a fait aussi sur son site. Je le remercie.

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Dans un bureau conditionné, peut être, il y aura eu
Une défaillance dans le calcul du compte des denrées
Ou une maladie balancée dans la chaîne alimentaire
Par un comptable sans pouvoir
Il suffira d’une avarie presque minime pour que se casse
Une extrêmement flexible tige ou un miroir
Il suffira d’un signe dans le ciel, un oiseau immobile
Ou trois fois rien de différent dans l’intime de l’air
Ce sera vers midi et se fera un grand silence
Et tout de suite on entendra un cri de femme long
Comme sorti d’une voiture accidentée dans un décor de pluie
On vous aura annoncé votre mort à la télévision
Il sera aussitôt et simplement trop tard
Trop tard pour tout, pour la colère et pour le cri
Trop tard pour la fuite et trop tard pour la révolte
Trop tard pour le dernier bateau et pour la lutte et pour la vie
La lumière s’éteint partout, des téléphones sonnent
Il souffle un joli vent vénéneux dans les hôpitaux déserts
Vous vous trouvez atteint par grappe et vous mourez
Une réaction incontrôlable propage un gaz dans le ciel vert
La misère n’a que son mufle et vous vous jetez sur les routes
Pour la grande scène de l’exode qui cette fois finira mal
Il n’y a plus de refuge au bout de la route, plus de route
Plus de sens de la marche, plus de marche à suivre, plus de sens
Vous allez de plus en plus vite, certainement
A Lyon ou à New York, dans de grands avions impassibles
Que lancent depuis des chapelles aseptiques des voies fabriquées
La misère, vous la visitez en club dans des pays exotiques
Dans les appartements bourgeois qui ont l’allure des scènes de théâtre
Ou tout passe par le filtre du velours et de la convention
On manie l’argenterie, le mot d’esprit, le capital
Et le concept et surtout sans jamais presque hausser le ton
La bourgeoisie règne en papier crépon sur son royaume
Sûre d’elle même, de sa technologie, de ses oreilles de coton
On ne sait pas trop où l’on va mais qu’importe,
Quand on accroche sur le rôle, on improvise et à Dieu va – t
L’émotion vide que vous récitez, le théâtre
Donnent dans les gréements sur le ciel peint en haut
C’est une sorte de bateau fantôme bien dans ses cales
Quelques petits milliards de nègres qui ont peur
Monde factice, O monde sans raison, monde fragile
O, qui vit follement de sa fragilité
Qui trouve dans sa fuite un certain relatif équilibre
Et l’abîme comme un ventre attire les fous qui vont s’y damner
Monde captif, O monde sans amour, monde fragile
Brave gens qui vous êtes laissés drainer
Je veux répandre la terreur comme une marée patiente
Il reste peu de temps pour sauver le monde et vous sauver
Il reste peu de temps pour la sainte colère
Je vous vois comme un cheval aux jambes brisées
Les yeux fous qui cherchent à se lever, qui cherchent une aide
Dans le ciel vide autour de lui qui tourne et dans sa tête emballée
A plat, ah vous ne croyez plus beaucoup à l’amour ni à l’insolence
Si je dis « humble » pour voir derrière vous, vous vous tournez
Quel est celui que par ce vocable suranné je désigne ?
La révolte vous semble affaire de maniaque ou d’enfant gâté
Mais il y a comme une sale maladie dans la joie
Comme une crise de confiance dans la qualité de l’eau du robinet
Peut être que les fruits du cœur sont traités, il y aura toujours un doute
Tout d’un coup le soupçon s’installe et vous voilà parcouru par la frousse
Terreur, je veux, Terreur, je veux répandre
Comme un apport de sang dans l’organisme fatigué
Guerres saintes partout, on vous avait confié des armes
Qu’en avez vous fait ?, souvenez vous, qu’en avez vous fait ?
Dites, qu’avez vous fait de la parole qui est une braise ardente ?
On la prend à pleine main, on porte le feu
Dans les termes épuisés, dans les mauvaises blessures
Dans les mauvais sommeils, ou sur les yeux des gens qu’on veut aimer
Je vais porter la guerre dans les journaux, chez le vieil humanisme
Là qui s’avachit dans l’eau stagnante des chroniques et des marais
Mes petits féodaux, le parapet vous n’y passez surtout jamais la tête
On trahit gentiment derrière les sacs du courrier des lecteurs entassé
Il nous faut des porteurs de paroles avec des chenilles d’acier dans la tête
Pour conduire dans les vallées ce peuple hagard de jeunes gens
dieu les protège et dieu les guide et dieu les aime
Ils ont foyé le vieux monde corrompu d’un buisson brûlant
Parole, pour porter des coups, parce qu’il est grand temps de parole
La vérité, la vérité, comme si la vie en dépendait
Parole, pour ouvrir un territoire avec des blessures fertiles
O Paroles, avant que ne s’avance la saison
Demain, il y a un virus fabriqué par hasard,
Les bateaux qui n’arrivent plus
Une ampoule qui claque à la régie finale
Une bombe de trop dans le magma central
Je vous dit qu’il est temps, ce monde est dans ce carnet qu’on referme
D’un geste las et qu’on écrase comme un cœur
Regardez s’envoler votre dernier bel avion magnifique
Il s’en va errer dans la banlieue des pourquoi, comment
Ce monde, on l’oubliera, dites vous bien, très vite
Comme dans un éphéméride, un chiffre parmi cent
Ce monde est déjà rien de plus qu’un graphisme misérable
Dans quoi, l’œil et la raison cherchent ce qu’on pouvait y trouver
Maintenant que le livre se ferme, sentez ce vide capital
Le ciel est désert, la terre bruit de cris désaccordés
Que se lèvent ici, ceux qui ont de l’esprit pionnier dans la tête

Il va falloir dès ce soir tout recommencer

ANNE SYLVESTRE. UNE SORCIERE COMME LES AUTRES.

2011-02-24T10:59:00.000+01:00

S'il vous plaît
Soyez comme le duvet
Soyez comme la plume d'oie
Des oreillers d'autrefois
J'aimerais
Ne pas être portefaix
S'il vous plaît
Faîtes vous léger
Moi je ne peux plus bouger

Je vous ai porté vivant
Je vous ai porté enfant
Dieu comme vous étiez lourd
Pesant votre poids d'amour
Je vous ai porté encore
A l'heure de votre mort
Je vous ai porté des fleurs
Je vous ai morcelé mon coeur

Quand vous jouiez à la guerre
Moi je gardais la maison
J'ai usé de mes prières
Les barreaux de vos prisons
Quand vous mourriez sous les bombes
Je vous cherchais en hurlant
Me voilà comme une tombe
Avec tout le malheur dedans

Ce n'est que moi
C'est elle ou moi
Celle qui parle
Ou qui se tait
Celle qui pleure
Ou qui est gaie
C'est Jeanne d'Arc
Ou bien Margot
Fille de vague
Ou de ruisseau

C'est mon coeur
Ou bien le leur
Et c'est la soeur
Ou l'inconnue
Celle qui n'est
Jamais venue
Celle qui est
Venue trop tard
Fille de rêve
Ou de hasard

Et c'est ma mère
Ou la vôtre
Une sorcière
Comme les autres

Il vous faut
Etre comme le ruisseau
Comme l'eau claire de l'étang
Qui reflète et qui attend
S'il vous plaît
Regardez-moi je suis vraie
Je vous prie
Ne m'inventez pas
Vous l'avez tant fait déjà
Vous m'avez aimée servante
M'avez voulue ignorante
Forte vous me combattiez
Faible vous me méprisiez
Vous m'avez aimée putain
Et couverte de satin
Vous m'avez faite statue
Et toujours je me suis tue

Quand j'étais vieille et trop laide
Vous me jetiez au rebut
Vous me refusiez votre aide
Quand je ne vous servais plus
Quand j'étais belle et soumise
Vous m'adoriez à genoux
Me voilà comme une église
Toute la honte dessous

Ce n'est que moi
C'est elle ou moi
Celle qui aime
Ou n'aime pas
Celle qui règne
Ou qui se bat
C'est Joséphine
Ou la Dupont
Fille de nacre
Ou de coton

C'est mon coeur
Ou bien le leur
Celle qui attend
Sur le port
Celle des monuments
Aux morts
Celle qui danse
Et qui en meurt
Fille bitume
Ou fille fleur

Et c'est ma mère
Ou la vôtre
Une sorcière
Comme les autres

S'il vous plaît
Soyez comme je vous ai
Vous y rêvez depuis longtemps
Libre et fort comme le vent
S'il vous plaît
Libre aussi
Regardez je suis ainsi
Apprenez-moi n'ayez pas peur
Pour moi je vous sais par coeur

J'étais celle qui attend
Mais je peux marcher devant
J'étais la bûche et le feu
L'incendie aussi je peux
J'étais la déesse mère
Mais je n'étais que poussière
J'étais le sol sous vos pas
Et je ne le savais pas

Mais un jour la terre s'ouvre
Et le volcan n'en peux plus
Le sol se rompt
On découvre des richesses inconnues
La mer à son tour divague
De violence inemployée
Me voilà comme une vague
Vous ne serez pas noyé

Ce n'est que moi
C'est elle ou moi
Et c'est l'ancêtre
Ou c'est l'enfant
Celle qui cède
Ou se défend
C'est Gabrielle
Ou bien Eva
Fille d'amour
Ou de combat

C'est mon coeur
Ou bien le leur
Celle qui est
Dans son printemps
Celle que personne
N'attend
Et c'est la moche
Ou c'est la belle
Fille de brume
Ou de plein ciel

Et c'est ma mère
Ou la vôtre
Une sorcière
Comme les autres

S'il vous plaît
Faîtes vous léger
Moi je ne peux plus bouger

FRANCIS LEMARQUE.

2010-12-24T09:53:00.001+01:00

... a publié la chanson qui suit en 1973...
Lors d'une crise antérieure...

Lisez attentivement les paroles, je vous en prie. Vous verrez qu'absolument rien n'a changé...

Le chômage.
Les hommes de la ville ont vieilli cet été,
Les muscles inutiles, c'est si lourd à porter.
Ils partent le matin aux petites annonces,
Où l'on se retrouve cent quand il faut être deux.
Ils reviennent le soir, et leurs femmes renoncent
A chercher la réponse dans leurs yeux.

Les femmes de la ville ont vieilli cet été,
Les plaintes inutiles, c'est si lourd à porter.
Pour toi, voici le temps d'amours adolescentes
Et tu lis le journal par d'autres déplié
Que les matins sont longs aux phrases décevantes.
Et les amours finissent avant qu'on ait osé

Les enfants de la ville ont vieilli cet été,
La honte juvénile, c'est si lourd à porter.
Les enfants de la ville grandissent en hiver
Avec des yeux hostiles posés sur l'univers.

JOAN PAU VERDIER.

2010-12-13T09:02:00.003+01:00

Article de Fred Hidalgo paru le 11/12/2010 sur son Blog http://sicavouschante.over-blog.com/
Fred Hidalgo : Journaliste depuis 1971, créateur de plusieurs journaux dont le mensuel « Paroles et Musique » (1980-1990) et la revue « Chorus » (1992-2009). Editeur depuis 1984, actuellement directeur du « Département chanson » chez Fayard.

JOAN PAU VERDIER : Les Rêves gigognes… ; 16 titres, 59’57 ; prod. et distr.L’Yeuse Productions, Le Cambord, 24200 Sarlat (site de l’artiste).

Encore un enfant de Ferré, mais quel ! La dernière fois qu’on a vu Joan Pau Verdier sur scène c’était le 14 juillet 2003 – date du dixième anniversaire de la disparition de Léo – aux Francofolies de La Rochelle. « On se souvient, écrivait alors Marc Legras dansChorus, que Verdier salua Léo Ferré (Maladetto, Léo) dès 1974 et adapta Ni dieu ni maître, l’année suivante, en occitan. Sa façon à lui, entre oc et rock, d’assumer une forme de filiation et souligner combien l’œuvre de Ferré constitua un révélateur pour nombre d’adolescents de sa génération. » En 2002, Joan Pau avait entériné cette filiation avec Léo Domani, un « Ferré » aussi original dans le fond que dans la forme. Voici donc Verdier de retour en auteur-compositeur, d’Oc (la moitié des chansons est interprétée en occitan) et de rock (son traitement de prédilection), qui n’exclut pas, loin de là, des incursions dans la tendresse des cordes, contrebasse et autre accordéon. Comme dans Les Dés de Mallarmé (cf. « Un coup de dés jamais n’abolira le hasard »), petit chef-d’œuvre de tournerie musicale (cosignée Verdier et Patrick Descamps), perle précieuse d’écriture et de spleen :« Sur un visage / Que l’on épure au fil des ans / Et des naufrages / Et qui s’estompe lentement / Où est la page / Qu’on a blanchie sous le harnais / De rêve en cage / Où sont les dés de Mallarmé ? »
Autre bijou, dont la thématique a été bien peu explorée dans la chanson (depuis Le Droit à la paressede Moustaki), est ce Jour de flemme où la construction littéraire, le chant et la mélodie sont à l’unisson : « C’est un jour de flemme / Les seuls jours que j’aime / Où jamais rien ne se passe / Hormis les heures qui s’effacent / Pour rien, pour presque rien / C’est un jour sans haine / Un rêve à la traîne / […] C’est un jour-sourire / Un jour sans vieillir… » Du Verdier pure merveille où, chassez le naturel, il revient au galop, en clin d’œil affectueux à Léo : « C’est un jour-farniente / Res, nada ou niente / Une journée occitane / Comme un reflet de Toscane… » Dans la foulée, le Filh de lop (Fils de loup) s’aventure dans des contrées là aussi peu fréquentées ; chanson faite pour être écrite et chantée de toute évidence en occitan, qui renvoit (mais pas seulement) au temps des troubadours : « Fils de loup, fils de lièvre / Mais aussi fils de rien / Le chemin qu’il te faudra suivre / Ne sera pas droit chemin / […] Tu traîneras, flâneras / Et la vie passera / Tu chanteras chanteras / Mais vivras comme tu pourras… » Et que dire de la chanson suivante, Miséricordes, qui joue du contraste entre l’humain et la Terre d’une part, le pouvoir et la finance d’autre part : « Pitié pour l’enfance / Zeste d’innocence / Prélude aux finances / Des requins qui dansent / Et président… » D’autres sujets d’admiration ? Anar liures (S’en aller libres), superbe poème occitan de Domenja Decamps mis en musique par Verdier (« Voyageur des cimes / Tu es revenu sourd / De toutes les musiques rencontrées… / Voyageur de la vie / Tu es revenu aveugle / De toutes les clartés éclatantes… / Voyageur de l’amour / Tu reviendras vivant / De toutes les louanges recueillies »).
Voulez-vous que je vous dise ? Quelle chance nous avons de compter sur de tels « chantauteurs » ! Mieux que contemporains : vivants, actuels, à portée de mains, d’oreilles et de cœur ! Que la chanson française est belle, et riche ! Quelle fabuleuse diversité ! Et quel luxe, pour les médias qui font l’opinion, que d’arriver à se priver avec constance de pareils créateurs ! Je ne donnerais pas un seul Verdier pour toutes les « nouvelles stars » du monde, je ne donnerai pas cette Pluie d’images à laquelle l’album emprunte son titre (« Les nuits de vergogne / N’apaisent jamais / Nos rêves gigognes / Au fil des macramés / D’amoureux… ») ; ni cet hommage à « Serge et Alain “Play Blessures” » (« J’ai revu ma revue d’affectif / Mes imparfaits du subjectif / Je fuis la fugue / Et te conjugue / De repères / En repaires / Phalanstères…. »). Et encore moins le dernier titre, En-defora (En dehors), sommet poétique sur reggae lavilliéresque : « L’autisme inventé chante à l’avant-scène / Je vends des rébus et j’y mets le prix / Si t’as pas les clés la fable est obscène / Et marchandera le coût du mépris… »

Cerise sur le gâteau, la sortie de ce nouvel album est accompagnée, pour la première fois, de la réédition en CD de Tabou-le-Chat (1977) et Le Chantepleure (1979), quatrième et septième opus « mythiques » (son premier date de 1973) de la discographie de Joan Pau Verdier, jusqu’alors gelés (bien que non commercialisés) par la major qui en assura la production. Dépêchez-vous de les commander directement à l’artiste, car cette renaissance est, par contrat, limitée dans le temps. Marchander le coût du mépris, disait-il… Les Rêves gigognes… ? Un disque (un « Quichotte », cela va sans dire) où, comme dans La Règle du jeu qui l’ouvre, on se retrouve tout entier : « De l’amour à cœur fendre / Je n’ai plus rien à vendre / Tu es là dans mon espoir / Pierres noires, silence / Les amitiés auxquelles je pense / Me frissonnent l’hiver… »

Au pays de Tabou le chat. (Joan Pau Verdier).
Une nuit que mes rêves de souris verte
M'empêchaient de dormir peinard;
J'ai pris la route aux nénuphars;
Celle aux balises découvertes...
Vers le pays de Tabou-le-chat....
Ce vieux greffier à gueule de Mage
Sauvé d'un bûcher Moyen-âge
Swinguait des mots dans sa clairière de macadam....
Et les sorcières se délectaient de l'entrechat...
De son oeil spagetti-western,
Il me défrime et me décerne un sourire triste de smicard!
Genre mi-sympa, mi-goguenard...
Puis il me jacte en jargon-chat :
Drôle de truc, drôle de genre,
De l'esperanto pour trimard...
Tiot d'occitan, chouilla frenchy
English patois, argot zonard,
Ce vieux batard alors me dit:
-"Como quo vaÏ mec?!
T'as une tronche de saucisson sec!
A force de te mordre la queue
Tu look like un matou de banlieue!
T'as trop marné dans l'intellect
Y a ton larzac qui déconnecte!
T'es là vautré dans ton fauteuil
Comme un public rive-gauche en deuil;
Qui vient bouffer l'hostie-message
De la cu-culture de haut étage!
Dans ton cinoche de militant
T'es un cul-de-jatte en noir et blanc!
Avec ton acnée littéraire et cathéchisme boutonneux!
Tes métaphores à deux shillings faux-monnayeux!
Tes poncifs de critiques journaleux...
Arrête tes mines, tes simagrées
T'as un feeling de député!
T'es là, coincé-man, vieux mythomane,
Tu m'fais gerber té!
I auvé...I auvé....I auvé...
Comme disait ma mémé maternelle quand elle flippait..
...I auvé...I auvé...I auvé....
Tu as vingt siècles de tabous!
Et moi, chat, je te clame itou!
Que t'as vingt siècles d'interdits
Couleur sermon, couleur verrou
A délourder de tes esprits...
T'as rien pigé mon fi'de puta! t'as rien compris!...
Et tu roupilles dans ton nid!
La vie, la vraie, couillon la vita!
La vie, la vraie, mon coco c'est quoi?...
La vie , la vraie couillon la vita!
La vie mon zizi, c'est quoi dit?.....
C'est ce rythme obsédant qui te travaille
C'est cette pulsion dans ton calebard
C'est cette éclaterie quand on se marre
C'est l'amour fou qui fait ripailles..
C'est cette bestiole bizarre...
Alors cette bestiole au fond de toi
Fais-la gueuler, bordel!
Fais-la gueuler mère maquerelle!
A contre-temps, à contre-loi...
Joue! joue! avec tout, en joue...fou!
Joue! Joue! avec tout, en joue...fou!...
Dans tes falbalas de gamberge; fais-toi comédien de toi-même!
Sans public,tu es toi et tu es tout, mon vieux fantôme-hibou!
Tu es tout!..Imagine-toi!
Sans quotidien, sans lendemain
Bête à chagrin, bête à pleurer, jaguar-sisyphe
Qui roule sa pierre sur des tombereaux d'immondices mentaux...
Rêves-toi!, imagine-toi!
Rêve-toi!, imagine-toi!
Tire un peu tes ficelles
Vieux guignol à bretelles...
Si tu le veux tu es tout!
si tu le veux tu es tout mais bouge!
Mais bouge nom de diou, mais tangue zaobouli!
Mais bouge nom de diou, mais tangue zaobouli!...
Danse! Crie! Bouffe! Baise!
T'es l'eau, le feu, le vent, la braise....
Danse! Crie! Bouffe! Baise!...
T'es l'eau, lefeu, le vent, la braise...
Danse! Crie! Bouffe! Baise!...
...............................
Le vieux greffier à gueule de Mage...
Rescapé d'un bouquin d'images...
M'a dit goodbye, en chat-langage...
Si t'es pas con, tu fais avec!...
Conseil d'ami... audichau mec!....
Le vieux greffier m'a planté là!...
Dans cette nuit de souris verte...
Où des sylphides découvertes
Se délectent.. de l'entrechat....
Au Pays de Tabou-le-chat!

Chanson pour le baptême de Virginie. Gilles SERVAT.

2010-02-12T10:02:00.006+01:00

L'oeuvre de Gilles Servat n'a pas été entièrement transcrite en CD et certaines chansons sont devenues introuvables.

En cette période désespérante de concensus mou, je veux dire où toutes les compromissions passent pour de la tolérance, il me paraît important de transcrire sur le net les paroles de la chanson suivante :

On a bu à ta santé
Virginie et c'est dommage
Que tu n'aies pas encore l'âge
D'être avec nous pour trinquer

Te v'là parmi les chrétiens
T'as reçu l'eau sur la tête
Maintenant on va faire la fête
Et toi tu n'y comprends rien

Je vois un anniversaire
C'est celui de tes 20 ans
J'ai déjà les cheveux blancs
Tu es jolie comme ta mère

Seras-tu de mon côté
Me donneras-tu raison
D'avoir fait toutes ces chansons
Seras-tu de mon côté

Tout commence par un mensonge
J'ai joué le rôle du parrain
Tout l' monde sait que j' crois à rien
Et le curé passe l'éponge

Y a ni enfer ni démon
Ni péché originel
Les évêques meurent au bordel
N'écoute jamais leurs sermons

Est-ce que c'est bien raisonnable
Vous les parents si contents
D'avoir planté cet enfant
Dans un monde aussi minable

Et j' me pose bien d'autres questions
En pensant au temps qui vient
Au sort qui sera le tien
Virginie j'ai d' l'émotion

Dans quel pays vivras-tu
Si je meurs sans voir le nôtre
Vivre libre égal aux autres
Peut-être le verras-tu

T'as quand même la chance de naître
Quand les femmes se définissent
Et qu'elles veulent qu'on en finisse
De confondre l'homme et le maître

Nous avons une belle passion
Rouge comme un batt'ment de sang
Belle comme un Mai florissant
Elle s'appelle révolution

J'espère qu'on la connaîtra
Qu'elle viendra de mon vivant
Si mes yeux se ferment avant
Jure-moi que tu la feras

LP 33T : Le pouvoir des mots.

ENGHIEN. RUE DU CHATEAU. MARIE SE MARIE.

2009-07-25T11:38:00.009+02:00

Arnold De Spiegeleer. Marie se marie.

Quand les amants cassés se casseront vraiment.
Léo.

Et je revois le mur dans l’état où il était.

Ce mur, avec tout ce que l’évidence de sa perception me révéla sur moi.

Mais d’autres éléments m’apparaissent aujourd’hui qui ne m’avaient pas frappé d’emblée…

Ainsi, ces fenêtres murées de briques doublées par ces barreaux - dont la présence est confirmée par la photographie originale - comme s’il fallait décupler jusqu’à l’absurde la notion d’enfermement…

Je n’en avais pas parlé…

Qui est captif cette fois-ci ?

Elle-même – ou encore nous tous - parce que rien n’a donc changé ?
Marie se marie.
Marie est tellement grande.

D’après les proportions de l’ensemble, on pourrait dire que c’est une géante.

Elle pourrait voir à travers les fenêtres si haut placées, si elles n’étaient murées… Qu’est-ce qui se révélerait de libérateur à son regard ? Elle n’aurait pas tant d’effort à faire - vu sa taille - pour s’élever même au-delà de la muraille. Peut-être nettement moins de peine à se comprendre que je n’ai eue pour éclairer les dimensions énigmatiques de ma vie…
Mais que fait-elle au pied de cette muraille ?
Mais non, allons, Marie est une femme…

A moins que ce soit un travesti : ce serait comique et tout à fait conforme aux mœurs de notre époque…

Et pourquoi donc penser à ça ?

Insidieusement réapparaissent dans ma mémoire les images d’un souvenir estompé…

Si ce n’est pas au pied du mur ; c’est quand même rue du château.

En fermant les yeux, je reconnais la pente de pavés disjoints disséminés le long des remparts…

Je gravis la rue qui mène à la place.

Je suis une vieille femme qui marche dix pas devant moi. Son allure est étonnamment assurée pour son âge. Elle est presque plus alerte que moi. Toute grise. Droite comme un i majuscule. Longue robe noire frôlant les pavés.
Marie vieillie ?
Brusquement, elle s’arrête. Ecartement des quilles à gauche, à droite. Niagara liquide sous la robe, tsunami urinaire dévalant sur les pavés.

Je traduis, bien sûr, en langage contemporain.
Si c’est à ça que j’ai pensé, c’est en utilisant d’autres images…

Elle poursuit sa route à peine interrompue.

Aujourd’hui encore, je me demande tout compte fait si elle s’est même arrêtée.

Marie se marie…

Et me revoilà, au bout de toute une vie de résistance - revenu au point de départ - devant ce mur, que je revois de si près, mon regard de vieil enfant confondu avec le sien qui cherche sa voie.

Toute démarche ne vaudrait donc que pour soi ?

Et vraiment rien ne se transmettrait, de génération en génération, qui permettrait qu’on avance quelque peu ?

CHANSONS D'AMOUR DE LA PLUS HAUTE DIGNITE.

2009-07-06T13:11:00.014+02:00

GRAEME ALLWRIGHT (LEONARD COHEN) L'ETRANGER.
Tous les hommes que tu as connus
Te disaient qu'ils ne voulaient plus
Donner les cartes pris comme dans un piège
C'est dur de retenir la main
D'un homme qui cherche plus loin
Qui veut atteindre le ciel pour se livrer
Et qui veut atteindre le ciel pour se livrer[Répétition]

Puis ramassant les cartes
Qui sont restées là sur la table
Tu sais qu'il t'a laissé très peu pas même son rire
Comme tous les joueurs il cherchait
La carte qui est si délirante
Qu'il n' aura plus jamais besoin d'une autre x2

Un jour penchée à ta fenêtre
Il te dira qu'il veut renaître
Au monde que ta tendresse lui cache
Et sortant de son portefeuille
Un vieil horaire de train , il dit :
Je t'avais prévenue je suis étranger
Je t'avais prévenue je suis étranger

Maintenant un autre étranger
Semble vouloir que tu ignores ses rêves
Comme s'ils étaient le fardeau d'quelqu'un d'autre
Tu as vu cet homme déjà
Donner les cartes avec son bras en or
Mais maintenant tu vois sa main est figée
Oui maintenant tu vois sa main est figée

Mais tu n'aimes pas regarder
Un autre homme fatigué
Déposer toutes ses cartes comme une défaite
Tandis qu'il rêve jusqu'au sommeil
Dans l'ombre tu vois comme une fumée
Une route qui monte derrière sa tête
Une route qui monte derrière sa tête

Tu lui dis d'entrer et de s'asseoir
Et en te retournant tu vois
Que la porte de ta chambre reste ouverte
Et quand tu prends sa main, il dit
N'aie pas peur ma tendre amie
Ce n'est plus moi, oh mon amour, l'étranger
Ce n'est plus moi, oh mon amour, l'étranger

J'ai attendu toujours certain
De te revoir entre les trains
Bientôt il va falloir en prendre un autre
Oh je n'ai jamais eu tu sais
Pas le moindre plan secret
Ni personne pour me conduire
Et tu te demandes ce qu'il cherche à dire
Oui tu te demandes ce qu'il veut dire

En bas au bord du fleuve demain
Je t'attendrai si tu veux bien
Là tout près du pont qu'ils construisent
Puis quitte le quai pour un wagon-lit
Tu sais qu'il cherche un autre abri
Qu'il n'avait jamais été un étranger
Qu'il n'avait jamais été un étranger

Et tu dis d'accord, le pont ou bien ailleurs, je viendrai [Répétition]

Un jour penchée à ta fenêtre
Il te dira qu'il veut renaître
Au monde que ta tendresse lui cache
Et sortant de son portefeuille
Un vieil horaire de train, il dit :
Je t'avais prévenue je suis étranger
Je t'avais prévenue je suis étranger...
##########
Francis CABREL. LES GENS ABSENTS.

J'ai passé l'hiver

En attendant un mot

C'est comme le désert

Sans une goutte d'eau

La barque à l'envers

Posé sur les tréteaux

On voit au travers

Elle sert aux oiseaux

J'ai vu le printemps

Descendre l'horizon

Les bêtes et les gens

Sortir des maisons

Les oiseaux chanter

Sans qu'on sache pourquoi

Et j'étais toujours

Sans nouvelles de toi

Autour des maisons

Un autre été flamboie

Quelques oisillons

S'envolent déjà

Fragiles flocons

Face à l'apesanteur

Dans le bleu profond

Des grandes chaleurs

En haut des pylônes

Les oiseaux voyageurs

Attendent l'automne

Comme des guetteurs

Les fleurs et les hommes

En perdent leurs couleurs

Et toujours personne

Sur le répondeur

Les gens absents

C'est bien ça l'ennuyeux

Ils tournent tout le temps

Là devant nos yeux

On croyait défaire

L'étreinte d'un coup sec

Et puis finalement

On se réveille avec

Juste une question

Est-ce que ça dure toujours

Ces manies qu'ils ont

De tourner autour ?

On parle en dormant

Est-ce que c'est bien normal ?

Les gens absents

Tout leur est égal

J'ai passé l'hiver ...

C'est comme le désert ...

Le coeur à l'envers ...

On voit au travers ...

C'est quoi ces histoires

De fleurs, de saisons

D'oiseaux bizarres

Qui viennent et qui vont ?

Ce sont des détours

C'est pour que tu comprennes

Que je m'accroche

Aux choses qui reviennent
##########

Francis CABREL. TOUT LE MONDE Y PENSE.

Tout le monde y pense

Les hommes les anges les vautours

Y a plus de distance

Personne qui ait les bras trop courts

Tout le monde espère

Même à l'arrière des arrière-cour

Tout le monde veut son billet retour

D'amour d'amour d'amour d'amour

Son éclat de chance

Celui qui vous brûle vous inonde

Mais le ciel s'en balance

Puisqu'il y en a pas pour tout le monde

Y a des gens plein les urgences

Sous les lumières des abat-jour

Qui attendent leur billet retour

D'amour d'amour d'amour d'amour d'amour

Ces anges qui dansent

Sur ces pistes trempées d'alcools,

Dans ces caves immenses

Les cheveux collés aux épaules

S'envolent en silence

Et s'éparpillent au petit jour

En cherchant des billets retour

D'amour d'amour d'amour d'amour d'amour

Ces femmes qui s'avancent

En tenant au bout de leurs bras,

Ces enfants qui lancent

Des pierres vers les soldats

C'est perdu d'avance

Les cailloux sur des casques lourds

Tout ça pour des billets retour

D'amour d'amour d'amour d'amour d'amour

Les hommes les anges les vautours...

Personne qui ait les bras trop courts...

Tout le monde y pense...

##########

Gilles SERVAT. ELEANOR.
Dans la lumière imprécise

Là-bas vous étiez assise

Vous si belle et lui si beau

Dans la lumière incertaine

Votre main de porcelaine

Vous échangiez des anneaux

A la sortie de l'église

Dans la lumière indécise

S'envola un oiseau blanc

Dans le brouillard de la berge

J'ai chanté jusqu'à l'auberge

Et j'ai bu des vins troublants

Au dessert vous êtes sortie

Et vous m'avez souri

Dans le le parfum flou des tilleuls en fleur

Et vous m'avez donné un morceau de votre voile

Je vous aime et j'en mourrai

##########
Gilles SERVAT. SOUS LE CIEL DE CUIVRE ET D'EAU.

Le bateau déjà quittait le port

Sous le ciel de cuivre et d'eau

Dans la foule pressée des passagers

Elle me tournait le dos

Quelques traits d'écume s'enroulaient

Dans la houle de ses cheveux

Mais elle restait le phare de mes yeux

Ma lumière, mon éclat, mon feu

A ma vue, elle s'est mordue la main

Sa main qui ne portait plus

L'anneau offert avant de partir

Pour les soupirs de la guerre

L'horizon ouvrant ses longs rideaux

L'île entière est apparue

Paupières endormies, radeau suspendu

Dans le ciel de cuivre et d'eau

Appuyée à l'arrière du bateau

Sous le ciel de cuivre et d'eau

Le visage dur elle regardait

Le sillage sur les flots

A l'océan soudain, elle a dit :

J'ai attendu trop longtemps

Pourquoi l'amour doit-il revenir

Pour me faire encore souffrir ?

De grands oiseaux blancs

Planaient en pleurant

Dans le ciel de cuivre et d'eau

Lacérant ma vie de leurs voilures

Acérées comme des couteaux

Je leur ai raconté ma capture

Et les années enchaînées

La patience dans l'amour puisée

Mais ils ne m'écoutaient pas

Le bateau déjà touchait le port

Et sur le quai un enfant

L'appelait maman Elle est partie

Sans un regard sans un cri

Jusqu'au soir je suis resté à bord

Quand sonna l'heure du départ

L'horizon brûlait ses oripeaux

Sous le ciel de cuivre et d'eau

LAVILLIERS CHANTE FERRE. D'AUTRES HOMMAGES REMARQUABLES.

2009-07-06T12:41:00.003+02:00

L'interprétation de Bernard Lavilliers de la "mémoire et la mer" figurait déjà sur le disque d'hommage "Avec Léo" : j'avais un peu regretté à sa sortie qu'il nous livre une version si peu créative et plutôt "restituée" de la chanson alors que la plupart des autres artistes qui figurent sur le CD avaient tenté de projeter Léo dans notre époque ...

Lui n'ajoutait rien. Du moins, il me semble. Mais sa place était là, bien sûr, et avec l'ensemble du spectacle il répare maintenant - ô combien - ce que je ressentais comme une petite faiblesse.

Je me souviens de l'interprétation de Catherine Ribeiro et en suis encore tout bouleversé.

Quelques mots encore pour mettre ici les références de quelques hommages à Léo qui méritent d'être regroupés parce qu'ils le tirent vers les zones poétiques de la modernité et de la non récupération.

Beaucoup de ce que je cite peut être consulté sur les clips qu'Internet rend maintenant accessibles.

J'ai donc cité l'hommage d'"Avec Léo".

Du moins connu (et pourtant) :

Joan Pau Verdier : Préférer l'impeccable "Léo , domani" au CD un peu bâclé musicalement "Léo en Oc" alors que la traduction des paroles en occitan constitue un travail si remarquable...

Mama Béa Tekielski : Les anarchistes.

Ann Gaetan : Thank you Ferré.

En plus officiel mais néanmoins remarquable : Le Poètes et Chansons d'hommage à Léo Ferré (divers interprètes pour une anthologie).

Je serais injuste (je n'aime plus l'oeuvre actuelle de l'interprète pour des raisons quelque peu idéologiques alors que j'ai adoré à ses débuts, mais c'est un grand artiste) si je ne citais pas : Môrice Benin chante Léo Ferré.

MIROIR EN NOVEMBRE.

2009-05-01T11:36:00.014+02:00

__________
Bonjour E,
J'ai bien reçu et c'est clair que c'est déjà très abouti et même définitif...
En plus, toujours dans les temps promis, ce qui est appréciable...
D'abord quelques détails faciles à régler :
Je ne mettrais pas "Regarde-toi dans les yeux" en titre dans la repro parce que ça empêche d'utiliser ton travail comme intro à un des sites (bien tard sans doute ou t'es vivant)... A ton choix je mettrais ce libellé en titre du texte en-dessous ou même simplement comme première phrase du texte...
Le "prête-moi ta plume" (qui suit l'éternité sans toi 3ème colonne) devrait à ton choix être isolé par un interligne ou alors collé à la strophe suivante.

Explication : après le dessin à la plume, je prends le relai pour écrire à la plume moi aussi et prolonger le sens.
Les changements peuvent parfaitement s'arrêter ici... parce que moi non plus je ne vois pas comment faire mieux... De plus, ce que je vais dire est peut-être sans objet car la photo haute résolution remédie peut-être à ce qui suit. Il faudrait, de préférence, que je voie pour ne pas parler dans le vide...
Je vais quand même tenter de rêver un peu. Simplement dans le but que cette rêverie puisse t'inspirer pour aller plus loin. A toi de voir si c'est possible.
Au sujet du du filigrane...
Même si tu devais changer, je crois que certains symboles sont parfaitement bien disposés en fonction du sens et doivent rester : les 2 visages qui se regardent dans les yeux, les mains sur la machine à calculer ou console de jeux, la chandelle.
Ce que je chercherais comme sens supplémentaire (s'il n'y est déjà) dans le filigrane c'est une tentative d'évasion ou une prise de distance par rapport au monde comprimé du tableau (suggestion dans mon texte : la mort et la dégradation des fonctions physiques qui précède).
Je veux dire qu'il me semble que ton filigrane doit avoir beaucoup d'importance...

__________

Il reste peu.

De temps.

D'espace.

Tu crées de ta plume
le noyau compact
de la vision graphique
de ta fin
que tu compresses
sur papier blanc
et démultiplies
à l'infini
par le jeu du miroir.

Et tu calcules.

Ou tu joues.

Tu uses de la fiction
pour rendre le réel
supportable :
l'éternité sans toi.

Prête-moi ta plume.

Chante dans la nuit
la voix de l'enfance
qui a tout compris :
prête-moi ta plume
pour écrire
1 mot
ma chandelle est morte

je n'ai plus de feu
la porte ne s'ouvre plus
pour l'amour.

__________

Arrachement 1.
Tout est question d'échelle.
Celle qui te permettrait de descendre.
Celle qui te fait percevoir
Que sauter de dix centimètres
C'est s'élancer
Dans le vide.
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Arrachement 2.
Je croyais en avoir fini avec le porche : toute cette restitution malaisée de la manière dont une improbable intellectualité s’est développée chez un enfant dans un milieu formaté pour que toute pensée avorte.
Très tôt, et en utilisant d’abord inconsciemment des éléments proches - comme ce mur que je ressentais comme excluant - s’insinua en moi le refus de l’abandon de ma personnalité naissante à la structuration insidieuse du pouvoir et la volonté d’y résister symboliquement avant de tenter de gêner - quelque peu - dans la réalité.
S’imposa à moi le refus d’une certaine évidence et l’étonnement immédiat devant la solitude promise à celui qui entame cette démarche d’une libération, dont je percevais déjà instinctivement qu’elle ne pourrait paradoxalement se concevoir que collective.
Dès lors, la fuite en avant - l’extraction délibérée de cet univers glauque de soumission consentie - pour tenter de rejoindre des individus à la démarche parallèle ou plutôt convergente. S’ils existaient…
Et tout ce que j’explique à partir de la photo semi-aérienne de la rue de mon enfance pour découvrir qu’il y a beaucoup à tirer de la prise de distance : mouvements de recul dans l’espace, d’élévation en altitude…
__________

Arrachement 3.
Tout est question d’échelle.
Celle qui te permettrait de grimper : tout le monde aurait applaudi.
C’aurait été tellement facile… : mais on ne peut même pas te reprocher cet arrachement-là.
C’est autre chose qui a créé le malaise.
Si tu cherches à te faire exclure par tes parents, tes femmes, tes enfants, tes amis, la méthode est simple. Tu proclames verbalement et, surtout, tu tires les conséquences dans ta vie quotidienne de ce constat fondamental que l’égalité, ce n’est pas l’égalité des chances : l’égalité, c’est l’égalité. Ils te taxeront d’ingratitude jusqu’à la fin de tes jours.
Le vrai arrachement, c'est peut-être d'avoir voulu rester fidèle à des gens qui n'étaient pas fidèles à eux-mêmes.
Si tu ne comprends pas, je perdrais mon temps à t’expliquer.
Je n’ai d’ailleurs jamais fait que ça et je l’ai payé par un certain silence ou plutôt par le cantonnement de mon expression dans certains couloirs.
C'est cela que je veux, désormais, rattraper. Cette gangue paralysante que j'entreprends de faire éclater.
Même s’il est bien tard.
__________

Arrachement 4.
J’ai d’abord cherché à me faire nommer dans une fonction et j’ai toujours refusé toute promotion notamment pour ne plus jamais rien avoir à solliciter de qui que ce soit.
J’ai d’abord cru au militantisme politique à fond de balle ; je me suis cassé la gueule sur des bricoles personnelles, mais j’ai aussi compris que, si je persistais, j’allais y perdre ma vie et que, tout compte fait, ce n’est pas ça que je voulais.A continué à flotter autour de moi l’odeur de soufre du syndicalisme non intégré : cette fiction qui m’a, finalement, protégé.
J’ai gardé un minimum d’activités qui me permettaient, par le jeu démocratique de mon organisation, de jouer un rôle plus important quand les choses devenaient plus décisives (grèves). A la faveur de tout ça, j’ai conquis ma liberté pédagogique et j’ai approfondi une démarche personnelle que j’ai maintenue face à toutes les réformes qu’on nous imposait. Je me suis implanté dans mon milieu professionnel et je suis devenu intouchable tout en étant utile aux autres collègues et aux élèves à ma manière. Même que l’on finissait par me demander de m’expliquer (notamment B., mais surtout sa collègue qui l’a précédé, qui était vraiment quelqu’un de gauche, malgré sa fonction…).A partir de ce moment, je pouvais lâcher sans problème que ma manière d’être, de penser, d’enseigner, d’intervenir dans les problèmes des gosses, de m’insérer dans la gestion de mon établissement, était sous-tendue par mon idéologie. Cela ne choquait plus, provoquait même de la sympathie. Certains disaient qu’ils croyaient, avant de me connaître, que l’anarchisme (mouais... c'est plus compliqué que ça, il faudra que je m'explique...), c’était le bordel…
D’autres désamorçaient : « Bah ! « C’est le syndicat ! », et, s’il faut être lucide, c’est eux qui avaient raison…
__________

Just post 68.
On s’amena en ce lieu, tout un groupe, un peu à bout de souffle après une longue démarche d’expression collective : personnalisation-dépersonnalisation, expression de tous au même niveau, tous artistes ou plus du tout d’artiste, on ne savait plus bien…
Ce serait long d’expliquer tout ça.
Nous avions fini par des séances de cours de marxisme. Soit entre nous, mais aussi à l’université… (même avec un prof de la VUB qui nous donnait cours à nous tous seuls). Et forcément, nous aboutîmes en ce lieu avec l’espoir de quitter le laboratoire et de déboucher dans la réalité… Et, par exemple, nous élaborâmes collectivement, pendant un temps, les couvertures du canard du mouvement politique…
Ce qui finit par faire éclater le groupe…
Une partie d’entre nous resta accroché aux problèmes de l’expression… et finit par ne plus comprendre ce qu’il faisait là. L’autre partie, sans doute en fonction de ses origines sociales, commença à s’arracher de la filière artistique, peut-être parce qu’il trouvait davantage de réponses à ses problèmes en débouchant dans la pratique politique pure.Je les regardais quand même, médusé.Ils faisaient voter des gamins de 15-17 ans, fils de familles en mal de révolte, sur la stratégie de lutte armée en Amérique latine… mais se permettaient très souvent d'arriver trop tard pour les distributions de tracts (dont d'autres avaient passé la nuit à élaborer le contenu...).Quelques universitaires … tenaient le crachoir, indiquaient la ligne politique correcte…
Je rigole maintenant quand je vois la trajectoire professionnelle de certains... qui se marrent du fait que je sois resté syndicaliste toute ma vie... Il y avait quand même, perdus, quelques jeunes ouvriers qui se dévouaient … à coller les affiches. On me le demanda aussi… Il fallait sans doute que je fasse mes preuves…
De quoi ?Quelques mois après, j’avais été élu dans un exécutif syndical… Plus question de coller… Il aurait fallu que je vienne témoigner de l’expérience de mon implantation.J'ai causé dans un ou deux Congrès... J’ai quand même écrit quelques articles dans leur canard…
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P. Le G.
Il me fallut bien trois assemblées générales rien que pour comprendre ce qui se disait là. Je veux dire pour percer la technicité du langage. Ensuite, je pigeais, commençais à ne pas moi non plus encadrer les nouveaux et, parfois, à être intolérant envers ceux qui étaient heurtés et ne faisaient que passer… Je pigeais, mais ne comprenais encore rien aux enjeux… Ceux-ci, il me fallut plus longtemps pour les mettre à jour… En fait, saisir qui était qui et ce qu’il défendait : on appelle ça une ligne politique.Quand j’en fus là, il n’y avait même plus besoin de les écouter causer : j’avais une idée - dans les grandes lignes - de ce que chacun allait dire avant qu’il prenne la parole…
Et dans le quotidien, il fallait surtout durer pour que le rapport de force politique acquis subsiste. A Bruxelles, ça durait des plombes : on sortait de réunions, le plus souvent à près de minuit, parfois deux fois par semaine. Et, le lendemain matin, il fallait tenir le coup devant sa classe… En plus d’avoir les idées claires, il fallait une fameuse résistance physique et morale.Tout changeait, bien sûr, quand suite à des menaces particulières du gouvernement sur la profession ou suite à un vent soudain de revendications qui se cristallisaient, les assemblées se mettaient à gonfler…
Ce n’était pas toujours prévisible.
C’est alors que la confrontation des lignes politiques cessait d’être une comédie et que ça pouvait devenir réellement passionnant quand ça débouchait sur l’action… Et que c’est le talent, notamment oratoire, de chacun qui devenait essentiel.C’est à ce moment que la forte personnalité de P. Le G. devenait décisive. Militant de premier ordre et orateur redoutable. Je ne vais pas décrire le personnage. Ce qu’il a été, il l’a expliqué lui-même dans son livre (Souvenirs d’un marxiste antistalinien).J’ai acquis à son contact la partie théorique (ou plus précisément dialectique) de mon expérience de militant syndical. L’autre pan, je l’ai construit ailleurs : avoir la confiance de mes camarades et être capable, pour le moins, de gêner le fonctionnement ou parfois de mettre une école en grève.
Pierre ne t’expliquait rien de bien particulier, mais si tu comprenais ce qui était en jeu et qu’il t’en estimait capable, tu avais rapidement des responsabilités et tu partais tout de suite au charbon. Bien loin de dominer quand il avait confiance, cet homme savait te mettre dans des situations où tu te révélais à toi-même et construisais ta stature. C’est, en partie, sans doute à cause de lui - bien que je fonctionne sans doute sur des prémisses plus libertaires - que je considère encore aujourd’hui le marxisme comme un outil fondamental de description de l’exploitation qu’exerce la société en place.Je dis sans doute parce que, à la dernière page de son livre, je trouve les propos suivants qui nous ramènent, en outre, avant les événements qui ont marqué l’histoire récente des pays d’Europe de l’Est :« Démocratiser la gestion économique, la gestion régionale, la gestion des Etats, c’est s’approcher de l’aspiration originelle, le socialisme, en entamant le dépérissement de l’Etat. Je vois que ce qui se passe à l’Est est exploité contre le socialisme vrai et le communisme qui est la phase suivante et nous approche d’une véritable conception libertaire de la société. »Je crois que, si le cours de l’histoire avait été en phase avec les conceptions de cet homme, il aurait joué un rôle encore plus décisif. Mais, pour que la société bouge, il faut que d’autres acteurs soient au rendez-vous et, peut-être que la sagesse est de le savoir, pour ne pas perdre sa vie à la mettre au service d’un mouvement social qui n’aura pas lieu.« Tel politique qui, la veille encore, d’un seul mot, d’un seul geste, dressait sur leurs jambes cent mille hommes, gesticule maintenant en vain, sans faire se lever personne. Il a beau s’époumoner : l’association d’idées ne se produit plus, la confiance n’y est plus : le mouvement autonome des masses, déçu, jure qu’on ne l’y reprendra plus, se replie sur lui-même, n’est plus à la disposition de personne. » (Daniel Guérin. La révolution française et nous. La Taupe.)
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C'est la lutte finale.
- Mais qu'est-ce encore que le communisme ? interroge le Capitaliste.
- C'est le pouvoir des soviets + l'électrification
ânonne Lénine,
par habitude,
pourrissantdans le fond de son mausolée
délabré
à Moscou.
- Et qu'est-ce que le capitalisme alors ?
lance le financier
sans attendre de réponse,
croyantdur
- dur comme quoi donc ? -
à son immortalité,
prenant toutes ses distances
et scrutant une dernière fois
la Planète exsangue,
avant de se lancer à la conquête de l'Univers
en regardant dieu
droit dans les yeux
et répondant lui-même à sa question
en chantant :- C'est la lutte finale !
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Mareye.

Depuis quelques jours,
les opérations de rachat ou de fusions
peinent à trouver leur financement aux Etats-Unis.
Or, ce sont précisément les grandes manœuvres
qui ont dopé les marchés boursiers.
Il y a donc un risque sinon de krach
à tout le moins de solide déprime.
Mais il est tout aussi possible
que les marchés se reprennent
car l'économie mondiale tourne bien
et les résultats des entreprises sont globalement bons.rtbf-radio 27/07/07. 09h55.
.
.
J’avais depuis longtemps dans la tête une histoire dont le caractère évident est à rapprocher de mon premier souvenir d’enfant : le cortège funèbre (texte liminaire de ce blog). C’est vous dire si c’est fiable…
On sait qu’Apollinaire a séjourné, avec son frère, à Stavelot, d’où il s’est barré en douce sans payer sa note d’hôtel… Il avait 19 ans. Le musée local s’enorgueillit maintenant de posséder des poèmes écrits pour une jeune fille du cru : Marie Dubois (Mareye), pour qui il éprouva des sentiments amoureux.

Ainsi :
.Mareye était très douce étourdie et charmante
Moi je l’aimais d’Amour m’aimait-elle qui sait ?
Je revois parfois à la lueur tremblotante
Des lointains souvenirs cet Amour trépassé (…)
.

Il s’est même fendu de textes en wallon.
Par exemple :
Mi crapaute, ji v's'ainme et vos l'sèpez, Marèïe.
Al' rôse, fleur d' osté, v's'estez, mi fleûr, parèïe.
Rabrassez-mi ! D'nez-mi, Marèïe on betch d'Amour,
E Wallon, m'binamèïe, è wallon, ji v's'è prèïe !
I fat todis m' warder divins vosse p'tit cour ;
Elle est trisse li vèïe, i fat qu'noste Amour mourt.
.
On retrouve encore la trace de Mareye dans des textes postérieurs de l’œuvre d’Apollinaire et notamment dans « Marie » qui signe la rupture avec l’artiste peintre Marie Laurencin.

Vous y dansiez petite fille
Y danserez-vous mère grand
C’est la maclotte qui sautille
Toutes les cloches sonneront
Quand donc reviendrez-vous
Marie
.
Je ne suis pas fier de moi, mais j’avais intériorisé l’histoire suivante.
Un étudiant a retrouvé Mareye, vieillie, dans un hospice de Stavelot, et lui a soumis les poèmes en lui demandant si elle se souvenait qu’un des plus grands écrivains français du 20ème siècle avait écrit ces textes pour elle.
Il aurait eu pour toute réponse : « Kikséksa Apolinèr ? »
Tout cela pour démontrer que les histoires d’amour, ça se passe avant tout dans la tête… et que ça fait les beaux textes d’explication littéraire.
Mais j’ai quand même pris la peine de vérifier avant d’écrire cela… Et je me suis rendu compte que la pauvre Marie Dubois était décédée … en 1919, ce qui rend cette histoire impossible…
Je me demande encore aujourd’hui comment ce récit est entré en moi et, de plus, avec une telle évidence…
.
Et puis merde…
Tout cela pour vous dire que Wilhelm Apollinaris de Kostrowitzky, poète reconnu d’ascendance aristocratique, a intitulé son texte : « Marie. Droits d’auteur. »
Moi, preneur de note occasionnel d’essence authentiquement prolétarienne, j’en ai commis un sur le même thème :
« Jour de grève. Indemnité syndicale. »

Chère Camarade
Je me meurs
De mes mains sur ton cou
De mes doigts dans ton cul
Pour répondre à tes faims
De ma langue fouillant
Dans le fond de ta nuit
Pour mettre au jour la vérité de tes entrailles
Rappelle-toi mon nom
Que tu gueulais là-bas
.
Je me meurs
De ton ombre sur moi
Lorsque je fais l’amour
De ces lieux que j’évite
Où tu reflues en moi

De tes yeux de ton corps

Et du goût de la bière.

Et je me pose seulement une question fondamentale à laquelle l'histoire littéraire ne répondra pas.Qui a été le mieux payé pour sa prose ?Enfin, sa poésie...
.Mais, j'y pense... Tout le monde ne sait pas qui est Apollinaire !Èn årtike di Wikipedia.
Potchî a: naiviaedje, cweri
Guillaume Apollinaire, c' est l' no d' pene d' on scrijheu e francès ki s' loméve podbon Wilhelm Albert Vladimir Apollinaris de Kostrowitzky (u Kostrowicki). Il a skepyî a Rome li 26 d' awousse 1880, et a morou a Paris li 9 di nôvimbe 1918. Il a scrît des studias sol pinteure cubisse (les Peintres cubistes, 1913), et sol powezeye (l'Esprit nouveau et les poètes, 1917). Eto ene pîce di teyåte po rire, mins nåcionalisse (les Mamelles de Tirésias, 1917). Mins il est aprume conoxhou come powete (Alcools, 1913; Calligrammes, 1918). Dedja a 19 ans, il aveut cmincî pa scrire des acrostitches ås ptitès djonnetes diStåvleu.
http://wa.wikipedia.org/wiki/Guillaume_Apollinaire

__________

FOLIE.

Je ne m'arrête plus quand je vois la folie
Je fais ses commissions et couche dans son lit.
Léo.

Cela pourrait donner un roman de 6oo pages... Un scénar...Une adaptation cinématographique. Moi, je vous livre en cinq lignes parce que j'ai autre chose à raconter...
…. En fonction d’un événement : celui qui avait quitté l’humanité, qui vivait selon d’autres règles ou qui, en quelque sorte, était déjà mort….Et, en fonction de ça, affinité avec ceux qui sont dans le même état de crise.Impression de pouvoir faire quelque chose pour eux.Impression aussi d’avoir été escroqué, de s’être mis dans cet état à mauvais escient.Mais difficulté de retrouver la confiance et surtout… la même folie.
Les gens meurent... Mais ils vivotent, ils aimotent...

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IL VA FAIRE SOLEIL.
A propos d'indemnisation...
Une autre histoire me trotte dans la tête et, cette fois-ci, je me moque de savoir si elle est vraie : je ne vérifierai pas...
Février des années 30 (1930), Jacques Prévert arpente la Promenade des Anglais avec un ami. Ils s'approchent d'un homme assis près d'une pancarte et lisent : "Mendiant aveugle sans indemnisation." et constatent que personne ne lui prête attention.
Prévert s'arrête, efface les mots et leur substitue :
"Il va faire soleil et je ne le verrai pas."

Je ne sais si l'aveugle a perçu pourquoi sa récolte de monnaie fut plus fructueuse que les autres jours.
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POUR JACQUES BERTIN.

2009-04-29T17:50:00.005+02:00

Accueil » Blogs » Confitures de culture
Pour Jacques Bertin
Par Pierre Jourde (Écrivain)
Les éditions du Petit Véhicule, à Nantes, viennent de lancer un projet d'ouvrage collectif consacré à Jacques Bertin. Le recueil devrait être prêt en juin 2010. Il est temps que l'on prenne la mesure de l'importance de cette œuvre, qui n'est pour l'instant connue que de quelques happy fews, alors que Bertin travaille depuis quarante ans. Il n'est pas seulement chanteur, c'est aussi un poète, un romancier, un chroniqueur, et le biographe de Félix Leclerc.
Pourquoi Bertin est-il important? Pourquoi faut-il en parler maintenant? Parce qu'il représente le modèle de ce que peut être, aujourd'hui, un artiste à la fois populaire et exigeant. Populaire, certes, Bertin ne l'est pas assez, mais il y a dans ses textes de quoi rassembler un vaste public d'amateurs. Nous avons d'autant plus besoin d'artistes tels que lui que la création vivante est un peu coincée entre la sous-culture usinée par les industriels du divertissement, et les néo-pompiers lourdement subventionnés, dont on installe les baudruches dans les musées et les palais de la république. Une culture est pleinement vivante lorsque la création se développe dans une vaste diversité de genres, de formes et de lectorats. Cela signifie notamment qu'il faut à la fois, pour que cette culture respire, des œuvres d'avant-garde ou de recherche, des œuvres populaires de qualité, et des œuvres qui assurent le passage entre ces deux catégories. Cela implique aussi une activité critique incessante, qui fasse le départ entre culture populaire authentique et faux-semblants commerciaux, avant-garde vivante et élitisme gratuit. Bertin se tient à ce point d'équilibre, entre art populaire (la chanson), exigence créatrice et travail critique. La question de l'art populaire est au cœur de la réflexion qu'il a menée, pendant douze ans, dans ses chroniques de Politis, et dont certaines sont réunies dans Chroniques du malin plaisir (Corlet, 2005). Homme de gauche, Bertin s'est attaqué à ce qu'il estimait être l'escroquerie intellectuelle de certains artistes, poètes, metteurs en scène contemporains, défendant la nécessité de la «bataille intellectuelle», brocardant les nouvelles formes d'art officiel qui se drapent des oripeaux de la subversion, les rebelles à subventions, les insoumis institutionnels, les créateurs imbus d'eux-mêmes et méprisant le public, les journalistes toujours prêts, depuis vingt ans, à traiter de «réactionnaires» ceux qui ne partagent pas leur conception de la modernité, et pratiquent le flicage plus que la discussion.
Bertin croit à la possibilité d'un art populaire, défendu par des militants associatifs. Mais il est, avant tout, un créateur. On retrouve, dans sa poésie (Blessé seulement, 2005, Plain-Chant, pleine page, 1991), dans ses chansons, avec toute leur densité d'images, leurs ellipses mystérieuses, cet ingrédient qui fait trop souvent défaut à la poésie contemporaine: l'émotion. Difficile de ne pas sentir les larmes monter en écoutant «Je voudrais être» ou «La leçon de piano».
Il a publié, en septembre, un roman, Une affaire sensationnelle, où un couple formé par une vieille fille et un clerc de notaire, héros de la France libre, prépare un hold up dans une tranquille bourgade des bords de Loire, dans les années cinquante. Au-delà de l'anecdote, c'est une défense et illustration du peuple, tel que certains le méprisent, et de la culture populaire, théâtre, chanson, dont le passeur est, dans le roman, un curé pas bégueule, à l'esprit ouvert et plein d'enthousiasme. Il faut lire et écouter Bertin.
P.J.
Confitures de culture de Pierre Jourde
http://bibliobs.nouvelobs.com/blog/pierre-jourde/20090428/12224/pour-jacques-bertin

REGARDE-TOI DANS LES YEUX.

2009-01-29T09:56:00.012+01:00

Arnold De Spiegeleer. Miroir en novembre.

Il reste peu.
De temps.
D'espace.
Tu crées de ta plume le noyau compact de la vision graphique de ta fin que tu compresses sur papier blanc et démultiplies à l'infini par la simulation d'un jeu du miroir.
Et tu calcules.
Ou tu joues.
Tu uses de la fiction pour rendre le réel supportable : l'éternité sans toi.
Prête-moi ta plume.
Chante dans la nuit la voix de l'enfance qui a tout compris.
Prête-moi ta plume pour écrire 1 mot.
Ma chandelle est morte je n'ai plus de feu.
La porte ne s'ouvre plus pour l'amour.
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Arrachement 1.
Tout est question d'échelle.
Celle qui te permettrait de descendre.
Celle qui te fait percevoir
Que sauter de dix centimètres
C'est s'élancer
Dans le vide.
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Arrachement 2.
Je croyais en avoir fini avec le porche : toute cette restitution malaisée de la manière dont une improbable intellectualité s’est développée chez un enfant dans un milieu formaté pour que toute pensée avorte.
Très tôt, et en utilisant d’abord inconsciemment des éléments proches - comme ce mur que je ressentais comme excluant - s’insinua en moi le refus de l’abandon de ma personnalité naissante à la structuration insidieuse du pouvoir et la volonté d’y résister symboliquement avant de tenter de gêner - quelque peu - dans la réalité.
S’imposa à moi le refus d’une certaine évidence et l’étonnement immédiat devant la solitude promise à celui qui entame cette démarche d’une libération, dont je percevais déjà instinctivement qu’elle ne pourrait paradoxalement se concevoir que collective.
Dès lors, la fuite en avant - l’extraction délibérée de cet univers glauque de soumission consentie - pour tenter de rejoindre des individus à la démarche parallèle ou plutôt convergente. S’ils existaient…
Et tout ce que j’explique à partir de la photo semi-aérienne de la rue de mon enfance pour découvrir qu’il y a beaucoup à tirer de la prise de distance : mouvements de recul dans l’espace, d’élévation en altitude…
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Arrachement 3.
Tout est question d’échelle.
Celle qui te permettrait de grimper : tout le monde aurait applaudi.
C’aurait été tellement facile… : mais on ne peut même pas te reprocher cet arrachement-là.
C’est autre chose qui a créé le malaise.
Si tu cherches à te faire exclure par tes parents, tes femmes, tes enfants, tes amis, la méthode est simple. Tu proclames verbalement et, surtout, tu tires les conséquences dans ta vie quotidienne de ce constat fondamental que l’égalité, ce n’est pas l’égalité des chances : l’égalité, c’est l’égalité. Ils te taxeront d’ingratitude jusqu’à la fin de tes jours.
Le vrai arrachement, c'est peut-être d'avoir voulu rester fidèle à des gens qui n'étaient pas fidèles à eux-mêmes.
Si tu ne comprends pas, je perdrais mon temps à t’expliquer.
Je n’ai d’ailleurs jamais fait que ça et je l’ai payé par un certain silence ou plutôt par le cantonnement de mon expression dans certains couloirs.
C'est cela que je veux, désormais, rattraper. Cette gangue paralysante que j'entreprends de faire éclater.
Même s’il est bien tard.
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Arrachement 4.
J’ai d’abord cherché à me faire nommer dans une fonction et j’ai toujours refusé toute promotion notamment pour ne plus jamais rien avoir à solliciter de qui que ce soit.
J’ai d’abord cru au militantisme politique à fond de balle ; je me suis cassé la gueule sur des bricoles personnelles, mais j’ai aussi compris que, si je persistais, j’allais y perdre ma vie et que, tout compte fait, ce n’est pas ça que je voulais.A continué à flotter autour de moi l’odeur de soufre du syndicalisme non intégré : cette fiction qui m’a, finalement, protégé.
J’ai gardé un minimum d’activités qui me permettaient, par le jeu démocratique de mon organisation, de jouer un rôle plus important quand les choses devenaient plus décisives (grèves). A la faveur de tout ça, j’ai conquis ma liberté pédagogique et j’ai approfondi une démarche personnelle que j’ai maintenue face à toutes les réformes qu’on nous imposait. Je me suis implanté dans mon milieu professionnel et je suis devenu intouchable tout en étant utile aux autres collègues et aux élèves à ma manière. Même que l’on finissait par me demander de m’expliquer (notamment B., mais surtout sa collègue qui l’a précédé, qui était vraiment quelqu’un de gauche, malgré sa fonction…).A partir de ce moment, je pouvais lâcher sans problème que ma manière d’être, de penser, d’enseigner, d’intervenir dans les problèmes des gosses, de m’insérer dans la gestion de mon établissement, était sous-tendue par mon idéologie. Cela ne choquait plus, provoquait même de la sympathie. Certains disaient qu’ils croyaient, avant de me connaître, que l’anarchisme (mouais... c'est plus compliqué que ça, il faudra que je m'explique...), c’était le bordel…
D’autres désamorçaient : « Bah ! « C’est le syndicat ! », et, s’il faut être lucide, c’est eux qui avaient raison…
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Just post 68.
On s’amena en ce lieu, tout un groupe, un peu à bout de souffle après une longue démarche d’expression collective : personnalisation-dépersonnalisation, expression de tous au même niveau, tous artistes ou plus du tout d’artiste, on ne savait plus bien…
Ce serait long d’expliquer tout ça.
Nous avions fini par des séances de cours de marxisme. Soit entre nous, mais aussi à l’université… (même avec un prof de la VUB qui nous donnait cours à nous tous seuls). Et forcément, nous aboutîmes en ce lieu avec l’espoir de quitter le laboratoire et de déboucher dans la réalité… Et, par exemple, nous élaborâmes collectivement, pendant un temps, les couvertures du canard du mouvement politique…
Ce qui finit par faire éclater le groupe…
Une partie d’entre nous resta accroché aux problèmes de l’expression… et finit par ne plus comprendre ce qu’il faisait là. L’autre partie, sans doute en fonction de ses origines sociales, commença à s’arracher de la filière artistique, peut-être parce qu’il trouvait davantage de réponses à ses problèmes en débouchant dans la pratique politique pure.Je les regardais quand même, médusé.Ils faisaient voter des gamins de 15-17 ans, fils de familles en mal de révolte, sur la stratégie de lutte armée en Amérique latine… mais se permettaient très souvent d'arriver trop tard pour les distributions de tracts (dont d'autres avaient passé la nuit à élaborer le contenu...).Quelques universitaires … tenaient le crachoir, indiquaient la ligne politique correcte…
Je rigole maintenant quand je vois la trajectoire professionnelle de certains... qui se marrent du fait que je sois resté syndicaliste toute ma vie... Il y avait quand même, perdus, quelques jeunes ouvriers qui se dévouaient … à coller les affiches. On me le demanda aussi… Il fallait sans doute que je fasse mes preuves…
De quoi ?Quelques mois après, j’avais été élu dans un exécutif syndical… Plus question de coller… Il aurait fallu que je vienne témoigner de l’expérience de mon implantation.J'ai causé dans un ou deux Congrès... J’ai quand même écrit quelques articles dans leur canard…
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Pierre Le Grève.
Il me fallut bien trois assemblées générales rien que pour comprendre ce qui se disait là. Je veux dire pour percer la technicité du langage. Ensuite, je pigeais, commençais à ne pas moi non plus encadrer les nouveaux et, parfois, à être intolérant envers ceux qui étaient heurtés et ne faisaient que passer… Je pigeais, mais ne comprenais encore rien aux enjeux… Ceux-ci, il me fallut plus longtemps pour les mettre à jour… En fait, saisir qui était qui et ce qu’il défendait : on appelle ça une ligne politique.
Quand j’en fus là, il n’y avait même plus besoin de les écouter causer : j’avais une idée - dans les grandes lignes - de ce que chacun allait dire avant qu’il prenne la parole…
Et dans le quotidien, il fallait surtout durer pour que le rapport de force politique acquis subsiste. A Bruxelles, ça durait des plombes : on sortait de réunions, le plus souvent à près de minuit, parfois deux fois par semaine. Et, le lendemain matin, il fallait tenir le coup devant sa classe… En plus d’avoir les idées claires, il fallait une fameuse résistance physique et morale.
Tout changeait, bien sûr, quand suite à des menaces particulières du gouvernement sur la profession ou suite à un vent soudain de revendications qui se cristallisaient, les assemblées se mettaient à gonfler…
Ce n’était pas toujours prévisible.
C’est alors que la confrontation des lignes politiques cessait d’être une comédie et que ça pouvait devenir réellement passionnant quand ça débouchait sur l’action… Et que c’est le talent, notamment oratoire, de chacun qui devenait essentiel.
C’est à ce moment que la forte personnalité de Pierre Le Grève devenait décisive. Militant de premier ordre et orateur redoutable. Je ne vais pas décrire le personnage. Ce qu’il a été, il l’a expliqué lui-même dans son livre (Souvenirs d’un marxiste antistalinien).J’ai acquis à son contact la partie théorique (ou plus précisément dialectique) de mon expérience de militant syndical. L’autre pan, je l’ai construit ailleurs : avoir la confiance de mes camarades et être capable, pour le moins, de gêner le fonctionnement ou parfois de mettre une école en grève.
Pierre ne t’expliquait rien de bien particulier, mais si tu comprenais ce qui était en jeu et qu’il t’en estimait capable, tu avais rapidement des responsabilités et tu partais tout de suite au charbon. Bien loin de dominer quand il avait confiance, cet homme savait te mettre dans des situations où tu te révélais à toi-même et construisais ta stature. C’est, en partie, sans doute à cause de lui - bien que je fonctionne sans doute sur des prémisses plus libertaires - que je considère encore aujourd’hui le marxisme comme un outil fondamental de description de l’exploitation qu’exerce la société en place.Je dis sans doute parce que, à la dernière page de son livre, je trouve les propos suivants qui nous ramènent, en outre, avant les événements qui ont marqué l’histoire récente des pays d’Europe de l’Est :« Démocratiser la gestion économique, la gestion régionale, la gestion des Etats, c’est s’approcher de l’aspiration originelle, le socialisme, en entamant le dépérissement de l’Etat. Je vois que ce qui se passe à l’Est est exploité contre le socialisme vrai et le communisme qui est la phase suivante et nous approche d’une véritable conception libertaire de la société. »
Je crois que, si le cours de l’histoire avait été en phase avec les conceptions de cet homme, il aurait joué un rôle encore plus décisif. Mais, pour que la société bouge, il faut que d’autres acteurs soient au rendez-vous et, peut-être que la sagesse est de le savoir, pour ne pas perdre sa vie à la mettre au service d’un mouvement social qui n’aura pas lieu.« Tel politique qui, la veille encore, d’un seul mot, d’un seul geste, dressait sur leurs jambes cent mille hommes, gesticule maintenant en vain, sans faire se lever personne. Il a beau s’époumoner : l’association d’idées ne se produit plus, la confiance n’y est plus : le mouvement autonome des masses, déçu, jure qu’on ne l’y reprendra plus, se replie sur lui-même, n’est plus à la disposition de personne. » (Daniel Guérin. La révolution française et nous. La Taupe.)
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C'est la lutte finale !
- Mais qu'est-ce encore que le communisme ? interroge le Capitaliste.
- C'est le pouvoir des soviets + l'électrification
ânonne Lénine,
par habitude,
pourrissantdans le fond de son mausolée
délabré
à Moscou.

- Et qu'est-ce que le capitalisme alors ?
lance le financier
sans attendre de réponse,
croyant

dur
- dur comme quoi donc ? -
à son immortalité,
prenant toutes ses distances

et scrutant une dernière fois

la Planète exsangue,

avant de se lancer à la conquête de l'Univers
en regardant dieu
droit dans les yeux
et répondant lui-même à sa question
en chantant :

- C'est la lutte finale !
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CHACUN PEUT QUELQUE CHOSE ! Ah ! Ah ! Ah !

2009-01-15T09:44:00.010+01:00

J'essaie de reconvertir mes pots de yaourts en pot de fleur, mais j'oublie à chaque fois ma bonne volonté et le pot de yaourt termine invariablement à la poubelle. Il en va de même pour les boites de conserves et autres. Je trouve pourtant les idées géniales sur les blogs de récup' mais je ne passe presque jamais à l'acte...

J'ai honte de ma passivité...

Faut juste entretenir
assez de poisson dans le lac
pour que
t'aie l'illusion
d'avoir une chance
de capturer...
:
refuser
l'extinction
de l'espèce...

Si
- contre toute attente -
y a quelque chose qui mord
à l'hameçon
:
décrocher
calmement
et rejeter à l'eau
et avoir la force
de retourner bredouille
pour que ça arrive encore...

Hé... Hé... Pas au bout de mon jardin...

LES GENS, IL CONVIENDRAIT...

2009-01-03T10:00:00.011+01:00

Les gens, il conviendrait de ne les connaître que disponibles à certaines heures pâles de la nuit près d'une machine à sous avec des problèmes d'hommes simplement des problèmes de mélancolie.
Léo.
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Les étagements, il conviendrait de ne les hébraïser que transcripteurs, à certaines heures bilabiées de la nuit, près d'une traumatologiste à décrottoirs, avec des multiplexeurs d'hirudinées, flou, des composants d'écholalie, alors, on contre un caloriporteur, en avançant loin derrière la signalisation du jacquemart, et l'on se dit qu'il est bien intempestivement ...

Les gourdes, il conviendrait de ne les outrer que precis, à certaines heures hégémoniques de la nuit, près d'une stéréoscopie à ourles, avec des manieurs d'hachelégumes, fallacieusement, des palétuviers d'otologie, alors, on excepte un babillage, en construisant loin derrière la somalie du bicycle, et l'on se dit qu'il est bien offensivement ...

Les missels, il conviendrait de ne les épanner que circonspects, à certaines heures parcheminees de la nuit, près d'une thrombose à soucis, avec des cubitus d'hospitalisees, universellement, des delaisses de protogynie, alors, on cote un décrêpage, en urinant loin derrière la vanneuse de l'oumiak, et l'on se dit qu'il est bien distinctement ...

Les comptetours, il conviendrait de ne les ébouillanter que envieux, à certaines heures doctrinales de la nuit, près d'une rétine à pendeloques, avec des capitaux d'hottes, véritablement, des truandes de fauconnerie, alors, on outre un guilledou en intériorisant loin derrière la pissette du clavicorde, et l'on se dit qu'il est bien facile ...

Les fléchissements, il conviendrait de ne les conduire que cartonniers, à certaines heures legislatives de la nuit, près d'une persillade à choledoques, avec des calepieds d'hemiplegiques, naturellement, des paves de dinguerie, alors, on contre un égyptologue, en saboulant loin derrière la tréfilerie de l'infidele, et l'on se dit qu'il est bien tumultueusement ...

Les évêques, il conviendrait de ne les enchaîner que flexibles, à certaines heures tonnantes de la nuit, près d'une vapeur à cricris, avec des tracas d'hysteriques , alors, des essuie-verres d'encoprésie , alors, on excepte un vivarium , en pianotant loin derrière la thyroidienne du quelquun, et l'on se dit qu'il est bien finalement ...

Les philanthes, il conviendrait de ne les adjuger que puritains, à certaines heures pénibles de la nuit, près d'une modalité à farfelus, avec des hostelleries d'horlogeries, meilleur, des banco d'ichtyophagie, alors, on jouxte un cavernicole, en réargentant loin derrière la vivification du nageur, et l'on se dit qu'il est bien solennellement ...

Les bugles, il conviendrait de ne les affadir que preneurs, à certaines heures dignes de la nuit, près d'une infidèle à voyeurs, avec des rugissements d'hypoglycémyes, inévitablement, des braderies de vénérologie, alors on accepte un tchitola, en effeuillant loin derrière l'émotteuse du paravent, et l'on se dit qu'il est bien diamétralement...

http://www.echolalie.org/wiki/index.php?ListeDeBellesPhrasesTer

1 commentaire:
vangauguin a dit…
Ah la la, Claude, t'es vivant, mais t'es pas commode d'accès! ...;-)

Ici, déposez vos coms, mais c'est vraiment le plat pays des coms...

(passe moi les jumelles, que je voye kekchoz venir!)

et sur "Et l'on se dit", les coms sont désactivés... //

G a t é ! Masochiste erra...? ou errata...? et rata touille!...

C'est gentil de me visiter (je te rappelle que je ne m'appelle ni Lourdes, ni Thérèse...)

presque tous les jours, tu ne perdras pas ton ticket pour une autre vie "meilleure" si tu me laisses un com......

Alors le plat pays, toujours pas siliconé?...

Les Claude, il conviendrait de......

Vangauguin, qui souffle Anvers et contre tous... ;-)

http://avatarzen.blogspot.com/
30 décembre 2008 15:16

CHARLOTS... FOR EVER.

2008-09-30T18:52:00.006+02:00

Arnold De Spiegeleer.

Cliquer sur la photo pour agrandir.

LE JOUR DE GLOIRE.

2008-09-01T11:12:00.003+02:00

C'est la lutte finale
Groupons-nous et demain
A toi nos coeurs à toi nos bras
A toi notre sang ô patrie
Hij strijdt nu duizend jaren voor vrijheid land en god
En nog zijn zijne krachten in al haar jeugdgenot
Nos estans firs di nosse pitite patreye
Clådje et long, on dvize di a ses efants
Allons enfants de la patrie
Le jour de gloire est arrivé

LES CHANTS DES HOMMES.

2008-09-01T10:33:00.006+02:00

Les chants des hommes

Sont plus beaux qu’eux-mêmes

Plus lourds d’espoir

Plus tristes

Plus durables

Plus que les hommes

J’ai aimé leurs chants

J'ai pu vivre sans les hommes

Jamais sans leurs chants

Il m’est arrivé d’être infidèle

A ma bien-aimée

Jamais aux chants que j’ai chantés pour elle

Jamais non plus les chants ne m’ont trompé

Quel que soit leur langage

J’ai toujours compris tous les chants

Rien en ce monde

De tout ce que j’ai pu boire et manger

De tous les pays où j’ai voyagé

De tout ce que j’ai pu voir et entendre

De tout ce que j’ai pu toucher et comprendre

Rien, rien

Ne m’a rendu aussi heureux

Que les chants

Les chants des hommes.
Nazim Hikmet

NINO FERRER. (in memoriam).

2008-08-12T10:28:00.005+02:00

Devant ce que maintenant tu sais

Tu n'as pas trente-six solutions

Tu n'as le choix qu'entre ces deux voies

Il faudra bien que tu en arrives là

Tu peux choisir de ne plus penser

Qu'à ce qu'on a déjà pensé pour toi

En regardant ton cinéma.

Ou bien tu peux te sentir mal

Et découvrir autre chose en toi

Caché sous un tas de conneries

Qu'on a mis là pour faire joli

Le dégoût, la nécessité

La peur de ne plus jamais trouver

Ce qu'il faudra pour commencer

Nino FERRER : L’an 2000 - MYTARATATA.COM
TARATATA N°71 (Tour. 31/10/95 - Dif. 06/01/95)

Mots-clés : 2000 nino ferrer 71 ferer chanson française nino ferrer nino ferer feraire nino feraire l l an 2000 an 2000 l an deux mille deux mille

Video de mytaratata

ARTHUR RIMBAUD. LES POETES DE 7 ANS.

2008-07-21T09:03:00.003+02:00

La moindre des choses, c'est de publier un jour intégralement le texte responsable du silence de toute une vie...
Merci à :
http://egoak.free.fr/rimbaud_7ans.htm

Et la Mère, fermant le livre du devoir,
S'en allait satisfaite et très fière, sans voir,
Dans les yeux bleus et sous le front plein d'éminences,
L'âme de son enfant livrée aux répugnances.

Tout le jour il suait d'obéissance ; très
Intelligent ; pourtant des tics noirs, quelques traits,
Semblaient prouver en lui d'âcres hypocrisies.
Dans l'ombre des couloirs aux tentures moisies,
En passant il tirait la langue, les deux poings
A l'aine, et dans ses yeux fermés voyait des points.
Une porte s'ouvrait sur le soir : à la lampe
On le voyait, là-haut, qui râlait sur la rampe,
Sous un golfe de jour pendant du toit. L'été
Surtout, vaincu, stupide, il était entêté
A se renfermer dans la fraîcheur des latrines :
Il pensait là, tranquille et livrant ses narines.

Quand, lavé des odeurs du jour, le jardinet
Derrière la maison, en hiver, s'illunait,
Gisant au pied d'un mur, enterré dans la marne
Et pour des visions écrasant son oeil darne,
Il écoutait grouiller les galeux espaliers.
Pitié ! Ces enfants seuls étaient ses familiers
Qui, chétifs, fronts nus, oeil déteignant sur la joue,
Cachant de maigres doigts jaunes et noirs de boue
Sous des habits puant la foire et tout vieillots,
Conversaient avec la douceur des idiots !
Et si, l'ayant surpris à des pitiés immondes,
Sa mère s'effrayait ; les tendresses, profondes,
De l'enfant se jetaient sur cet étonnement.
C'était bon. Elle avait le bleu regard, - qui ment !

A sept ans, il faisait des romans, sur la vie
Du grand désert, où luit la Liberté ravie,
Forêts, soleils, rives, savanes ! -- Il s'aidait
De journaux illustrés où, rouge, il regardait
Des Espagnoles rire et des Italiennes.
Quand venait, l'oeil brun, folle, en robes d'indiennes
- Huit ans, - la fille des ouvriers d'à côté,
La petite brutale, et qu'elle avait sauté,
Dans un coin, sur son dos en secouant ses tresses,
Et qu'il était sous elle, il lui mordait les fesses,
Car elle ne portait jamais de pantalons ;
Et, par elle meurtri des poings et des talons,
Remportait les saveurs de sa peau dans sa chambre.

Il craignait les blafards dimanches de décembre,
Où, pommadé, sur un guéridon d'acajou
Il lisait une Bible à la tranche vert-chou ;
Des rêves l'oppressaient chaque nuit dans l'alcôve.
Il n'aimait pas Dieu ; mais les hommes, qu'au soir fauve,
Noirs, en blouse, il voyait rentrer dans le faubourg
Où les crieurs, en trois roulements de tambour,
Font autour des édits rire et gronder les foules.
Il rêvait la prairie amoureuse, où des houles
Lumineuses, parfums sains, pubescences d'or,
Font leur remuement calme et prennent leur essor !

Et comme il savourait surtout les sombres choses,
Quand, dans la chambre nue aux persiennes closes,
Haute et bleue, âcrement prise d'humidité,
Il lisait son roman sans cesse médité,
Plein de lourds ciels ocreux et de forêts noyées,
De fleurs de chair aux bois sidérals déployées,
Vertige, écroulements, déroutes et pitié !
Tandis que se faisait la rumeur du quartier,
En bas, seul, et couché sur des pièces de toile
Ecrue, et pressentant violemment la voile !

L'EXAMEN DE MINUIT. LA CHAMBRE DE DOROTHEE.

2008-07-10T11:16:00.002+02:00

Quand les femmes s'habilleront
En insémination majeure
Et que les enfants parleront
A leur papa l'ordinateur
Tu chanteras

Léo.

Il m'arrive aussi - comme chacun d'entre vous - d'être pris par le charme d'une subtilité poétique.

Mais devant certains textes - je ne joue plus la comédie - je suis véritablement en danger.

Est-ce la force de l'expression ou la violence de la survenance des souvenirs qui montent en moi ?

Je suppose que c'est la combinaison des deux ...

Il y a aussi la musique, la voix, l'interprétation de Léo qui - lui non plus - ne triche pas ...

Léo est mort il y a juste 15 ans.

Le 14 juillet 1993.

C.V.

L'EXAMEN DE MINUIT ET LA CHAMBRE DE DOROTHÉE.

Poèmes de Charles Baudelaire.

La pendule, sonnant minuit
Ironiquement nous engage
A nous rappeler quel usage
Nous fîmes du jour qui s'enfuit:
Aujourd'hui, date fatidique,
Vendredi, treize, nous avons,
Malgré tout ce que nous savons,
Mené le train d'un hérétique.

Nous avons blasphémé Jésus,
Des Dieux le plus incontestable!
Comme un parasite à la table
De quelque monstrueux Crésus,
Nous avons, pour plaire à la brute,
Digne vassale des Démons,
Insulté ce que nous aimons
Et flatté ce qui nous rebute;

Contristé, servile bourreau,
Le faible qu'à tort on méprise;
Salué l'énorme Bêtise,
La Bêtise au front de taureau;
Baisé la stupide Matière
Avec grande dévotion,
Et de la putréfaction
Béni la blafarde lumière.

Enfin, nous avons pour noyer
Le vertige dans le délire,
Nous, prêtres orgueilleux de la Lyre,
Dont la gloire est de déployer
L'ivresse des choses funèbres,
Bu sans soif et mangé sans faim!...
Vite soufflons la lampe, afin
De nous cacher dans les ténèbres!

Bien loin d'ici

C'est ici la case sacrée
Où cette fille très parée,
Tranquille et toujours préparée,
D'une main éventant ses seins

Et son coude dans les coussins,
Écoute pleurer les bassins:
C'est la chambre de Dorothée.
La brise et l'eau chantent au loin

Leur chanson de sanglots heurtée
Pour bercer cette enfant gâtée.
Du haut en bas, avec grand soin,

Sa peau délicate et frottée
D'huile odorante et de benjoin
Des fleurs se pâment dans un coin.

C'est la chambre de Dorothée
bien loin d'ici...
bien loin d'ici.

CREER UNE AFFICHE.

2008-05-31T11:44:00.002+02:00

Une affiche, ça ne se fait pas tout seul.

"Pas tout seul" parce que c'est difficile.

"Pas tout seul" parce qu'il vaut mieux s'y mettre à plusieurs pour arriver à ce qu'on aime...

Voilà ...

Voyez là ...

POUR NE PAS VIEILLIR...

2008-04-10T08:43:00.002+02:00

Arnold De Spiegeleer.

ménage-toi

ménage-toi des tâches

qu'il faut que tu achèves

avant que l'on t'achève

ou que tu sois achevé

BULLE 6.

2008-03-06T08:48:00.002+01:00

Arnold De Spiegeleer.

c’est pour cela que l’image de la bulle me paraît adéquate :
c’est une sphère fermée
transparente et fragile
(qui peut éclater à tout moment)
les bulles s’éloignent et se rapprochent de manière aléatoire
(au gré d’éléments non dominés)
ce qui suscite des variations
dans les perspectives d’observation mutuelle
de ceux qui vivent chacun dans leur univers
personnel
sans vraie communication…

NOORDZEE.

2008-03-01T08:49:00.001+01:00

Arnold De Spiegeleer.

Soudain, c’est le trouble.

Que me rappelle ce couple qui se détache sur fond marin ?

Je me place, par rapport à la digue, de manière à reconstruire mentalement son image. Un peu comme on agencerait les éléments pour élaborer une photographie très signifiante. Oui, je finis par reconnaître la dernière séquence des « Temps Modernes » de Chaplin.

Ils s’avancent, main dans la main, sur cette route qui se perd dans l’immensité restreinte d’un paysage de collines qui se noient dans un ciel cadré.

Il claudique avec sa canne, selon sa démarche célèbre, et porte un simple sac. Elle, en chapeau, je ne me souviens plus de ce que porte son bras. Ils s’arrachent, à deux...

Devant moi, sur la digue, c’est un peu comme si ce couple était revenu. Mais de tout. Et sans être jamais parti.

http://etlonseditquilestbientard.blogspot.com/2007_06_02_archive.html

SI ENGHIEN M'ETAIT ANTICONTE.

2008-01-25T12:49:00.002+01:00

Arnold De Spiegeleer. Un conte.

François Craenhals. Pom et Teddy. Vieux-marché Enghien.

François Craenhals. Pom et Teddy. Rue du Château. Enghien.

J'ETAIS LE CHATELAIN DE LA MASURE D'EN FACE.
Rue du Château. Fin des années 50 (1900…).

Quand les parents ont « acheté » - parce qu’il n’y avait rien d’autre : ça s’appelait la crise du logement - l’eau dégoulinait des murs.

Je me souviens de l’odeur mais je suis incapable de la restituer par des mots. Papier moisi à force : on avait tapissé sur des planches clouées. Pour camoufler l’humidité, on remplaça par des plaques d’Eternit : de l’AMIANTE…

Quand l’enfance, termite asociale solitaire mais déjà solidaire, grouille au pied de ça, la solution, c’est de creuser pour aller voir au-delà. Tu ne songes pas tout de suite à l’autre chance : t’élever (je veux dire, dans ta tête… mais aussi dans l’espace…) pour prendre possession du paysage que le mur te cache… et respirer à pleins poumons.

Ci-dessous : Vue semi-aérienne (prise du clocher de l’église…) de la rue du château dans l’état où elle était… et sans doute pour quelques années encore. Jusqu’à la restauration… A cette hauteur, le mur ne cache rien de ce qui appartient à d’autres. Je voulais juste regarder … et j’ai découvert … plus tard, bien plus tard. Mais, pas que ça… Une fois que tu commences, il n’y a plus de limites. Non, mais…

Photos : Studio Berger. Rue Montgomery, 17 - 7850 Enghien.

Porche non restauré.

Vue semi-aérienne de la rue du château et du parc.

Je pisse vers les cieux bruns très haut et très loin.

Arthur RIMBAUD.

J’ai longtemps habité de l’autre côté de la rue…

Nous jouions dans ce quartier des bas-fonds qui jouxtait le domaine de la seigneurie locale plus étendu que la petite ville…

Systématiquement, quand j’étais seul, je revenais face à ce porche - d’un âge pour moi imprécis - emmuré par cette sombre masse de briques. Et je me soulageais. Oui - j’insiste - je me sentais vraiment soulagé…, et pas uniquement à cause de la diminution de la pression pelvienne…

Simples agissements instinctifs déjà marqués par la jouissance de la transgression ? Mais non.

Plus tard, j’appris des chiens - errants comme moi - que ce comportement banal était chargé de sens. Il s’agissait de marquer son territoire me firent-ils comprendre en repassant- eux aussi - systématiquement sur les mêmes endroits.

Rien que cela me plaisait beaucoup, mais je ressentais déjà que ma démarche recelait un peu plus… J’avais l’impression de participer - par ce faire - à la lente désagrégation de la muraille : que mes agissements persévérants l’amèneraient à révéler un jour tout ce qu’elle cachait si bien - y compris par rapport à la suite de ma vie – en s’écroulant.

Et, de fait, c’est cette limitation spatiale de mon expansion qui me fit aller au delà des réflexes canins et déclencha en moi, sans doute, un premier rêve d’homme. Résistance du réel, fuite créative dans l’onirisme ?

J’étais donc - une nouvelle fois - debout face à ce porche, livré au comportement dont j’avais coutume depuis ce qui me paraissait déjà une éternité. Mais la masse opaque de briques avait fait place à une paroi de verre forcément transparente et de même dimension.

De l’autre côté, un homme entre deux âges, vêtu de manière aléatoire, simplement révélé par un faisceau de lumière artificielle me regardait avec un sourire condescendant. Il ne paraissait pas particulièrement hostile; plutôt extrêmement sûr de lui. J’avais l’impression que la métamorphose de la limite qui nous séparait n’avait rien changé pour lui : depuis longtemps, il m’observait.

Et il parla sans détour, comme s’il me connaissait déjà ou - plutôt – comme s’il savait déjà ce qui m’attendait : « Mon petit gars, tu vas comprendre tout de suite. Comme toi, j’ai deux bras, deux jambes et surtout une tête… La seule différence entre nous, mais elle est fondamentale : Moi, je pisse de ce côté-ci. ».

Le message était terminé. La lumière s’éteignit tout de suite.

Je perçus à nouveau le mépris, mais - cette fois - induit par la laideur même de l’opacité de la paroi. « Repoussante » : je saisis maintenant pourquoi ce mot me vient de manière lancinante… : je m’éprouvais repoussé. Les murs autour du parc (un triangle de trois kilomètres de côté, propriété privée en plein milieu du XXème siècle !), ces briques obstruant l’ancienne porte…

Oh ! Ce n’était plus le servage.

Le pouvoir semblait plutôt réduit au symbole, d’autant plus efficace sans doute.

C’était, comme si la proximité de ce château projetait un climat permanent de soumission dans les mentalités des habitants. Peu songeaient à s’affranchir. C’est, du moins, ce que je ressentais. Mais c’est surtout dans le caractère étriqué de leur vie quotidienne que j’éprouvais leur sujétion. Moi-même je n’étais pas à l’abri de cette ambiance : mon acharnement vis-à-vis du mur révélait, en fait, des tas de choses à abattre au niveau de mon propre édifice psychique.

Et je partis…

Etait-ce déserter que de penser, à l’orée de ma vie, que mon destin était ailleurs ?

Porche restauré.

Un jour, pour des raisons qui me sont personnelles, déjà pré-vieillard, contre toute attente, je revins…

Je fus agréablement surpris. On avait profité de mon absence pour changer pas mal de choses, et notamment le porche : ils l’avaient finalement défoncé. A coups de marteau-pic ? Je me doutais bien que le nouvel état des lieux ne résultait pas d’une démarche insurrectionnelle collective de la population, mais d’un simple aménagement de nature financière.…

Mais la restauration avait fière allure, je le reconnais… Et je n’allais pas… cracher dessus. Enfin, je veux dire…

Et je retournai plusieurs fois me planter devant le porche. Pas tous les jours puisque je n’habitais plus en face, mais…

Bien que satisfait de la réalisation, je recommençai pourtant à éprouver une certaine gêne. Ainsi, cet écran de conifères, quand même fort proche, qui me limitait la vue – oh ! pas comme les briques antérieures mais… - alors que j’aurais espéré, pour pouvoir respirer vraiment, une trouée vivifiante plongeant vers les espaces arrières. Et surtout, cette grille en fer forgé, surmontée de piques, qui m’avertissait, comme par le passé que, malgré la restauration des lieux, je n’étais toujours pas le bienvenu…

Un jour de liesse populaire où l’entrée était béante, il me vint l’idée de me réconcilier solennellement avec les lieux en en prenant possession à la manière que m’avaient indiqué les chiens de mon enfance…

Je ne sais quelle voix intérieure m’arrêta au bord de l’acte, m’avertissant que – maintenant - on ne me laisserait plus « faire »… Perception lucide de la mutation du pouvoir ?

Vaincu, je m’avançai donc en ces lieux dont l’accès m’avait été depuis si longtemps refusé.

Dans les écuries - réaménagées elles aussi - où exposent des artistes locaux, je tombe nez à nez… avec le porche - ou plutôt sa représentation graphique - qui le restitue ou plutôt le magnifie.

Voilà le porche qui reprend la fonction de tout porche qui se respecte : il accueille. Le moignon de grille, qu’on devine encore, rigole…

Derrière son œuvre, Maxime Berger me regarde avec sa mine inquiète de plomb, ses aquarelles et ses pastels.

J’ai l’impression qu’il m’attend et m’observe depuis un temps infini. Peut-être même depuis que j’avais fui ces lieux. Peut-être soupçonne-t-il mon retour. Il baigne dans une lumière douce en harmonie avec les couleurs qu’il a créées et qu’on ne craint pas de voir s’éteindre. Il doit se douter que son porche m’est destiné et consent tacitement à ma demande.

Transparaît seulement dans son regard l’appréhension de ne pas savoir ce que je vais en faire dans l’intimité de ma demeure où aucun pouvoir ne pourra contrarier mes pulsions.

Mon seul but est de me réconcilier avec l’enfance, la ville et d’y délimiter enfin un territoire à ma mesure. Pour cela, je suis à la fois réticent mais prêt à tout.

Porche. Maxime Berger.

L'OEIL SEC.

Arnold et Claude. 1964.

ARRACHEMENT 2.

Arnold De Spiegeleer.

Que font-ils qui sont-ils ces gens qu'on tient en laisse
Dans les ports au shopping au bordel à la messe ?
Léo.

Je croyais en avoir fini avec le porche : toute cette restitution malaisée de la manière dont une improbable intellectualité s’est développée chez un enfant dans un milieu formaté pour que toute pensée avorte.

Très tôt, et en utilisant d’abord inconsciemment des éléments proches - comme ce mur que je ressentais comme excluant - s’insinua en moi le refus de l’abandon de ma personnalité naissante à la structuration insidieuse du pouvoir et la volonté d’y résister symboliquement avant de tenter de gêner - quelque peu - dans la réalité.

S’imposa à moi le refus d’une certaine évidence et l’étonnement immédiat devant la solitude promise à celui qui entame cette démarche d’une libération, dont je percevais déjà instinctivement qu’elle ne pourrait paradoxalement se concevoir que collective.

Dès lors, la fuite en avant - l’extraction délibérée de cet univers glauque de soumission consentie - pour tenter de rejoindre des individus à la démarche parallèle ou plutôt convergente. S’ils existaient…Et tout ce que j’explique à partir de la photo semi-aérienne de la rue de mon enfance pour découvrir qu’il y a beaucoup à tirer de la prise de distance : mouvements de recul dans l’espace, d’élévation en altitude…

MARIE SE MARIE.

Arnold De Spiegeleer. Marie se marie.

Quand les amants cassés se casseront vraiment.

Léo.

Marie se marie.

Et je revois le mur dans l’état où il était. Ce mur, avec tout ce que l’évidence de sa perception me révéla sur moi. Mais d’autres éléments m’apparaissent aujourd’hui qui ne m’avaient pas frappé d’emblée… Ainsi, ces fenêtres murées de briques doublées par ces barreaux - dont la présence est confirmée par la photographie originale - comme s’il fallait décupler jusqu’à l’absurde la notion d’enfermement… Je n’en avais pas parlé… Qui est captif cette fois-ci ?

Elle-même – ou encore nous tous - parce que rien n’a donc changé ?

Marie se marie.

Marie est tellement grande. D’après les proportions de l’ensemble, on pourrait dire que c’est une géante. Elle pourrait voir à travers les fenêtres si haut placées, si elles n’étaient murées… Qu’est-ce qui se révélerait de libérateur à son regard ? Elle n’aurait pas tant d’effort à faire - vu sa taille - pour s’élever même au-delà de la muraille. Peut-être nettement moins de peine à se comprendre que je n’ai eue pour éclairer les dimensions énigmatiques de ma vie…

Mais que fait-elle au pied de cette muraille ?

Mais non, allons, Marie est une femme… A moins que ce soit un travesti : ce serait comique et tout à fait conforme aux mœurs de notre époque… Et pourquoi donc penser à ça ?

Insidieusement réapparaissent dans ma mémoire les images d’un souvenir estompé… Si ce n’est pas au pied du mur ; c’est quand même rue du château. En fermant les yeux, je reconnais la pente de pavés disjoints disséminés le long des remparts… Je gravis la rue qui mène à la place. Je suis une vieille femme qui marche dix pas devant moi. Son allure est étonnamment assurée pour son âge. Elle est presque plus alerte que moi. Toute grise. Droite comme un i majuscule. Longue robe noire frôlant les pavés.

Marie vieillie ?

Brusquement, elle s’arrête. Ecartement des quilles à gauche, à droite. Niagara liquide sous la robe, tsunami urinaire dévalant sur les pavés. Je traduis, bien sûr, en langage contemporain.

Si c’est à ça que j’ai pensé, c’est en utilisant d’autres images… Elle poursuit sa route à peine interrompue. Aujourd’hui encore, je me demande tout compte fait si elle s’est même arrêtée. Marie se marie… Et me revoilà, au bout de toute une vie de résistance - revenu au point de départ - devant ce mur, que je revois de si près, mon regard de vieil enfant confondu avec le sien qui cherche sa voie.

Toute démarche ne vaudrait donc que pour soi ? Et vraiment rien ne se transmettrait, de génération en génération, qui permettrait qu’on avance quelque peu ?

Eleanor. Gilles Servat.

Dans la lumière imprécise
Là-bas vous étiez assise
Vous si belle et lui si beau

Dans la lumière incertaine
Votre main de porcelaine
Vous échangiez des anneaux

A la sortie de l’église

Dans la lumière indécise

S’envola un oiseau blanc

Dans le brouillard de la berge
J’ai chanté jusqu’à l’auberge

Et j’ai bu des vins troublants

Au dessert vous êtes sortie

Et vous m’avez souri

Dans le parfum flou

Des tilleuls en fleurs

Et vous m’avez donné

Un morceau de votre voile

Je vous aime et j’en mourrai.

http://fr.wikipedia.org/wiki/Enghien

L'ENFANCE.

2008-01-25T08:58:00.001+01:00

Je parle de mon premier vrai souvenir, celui qui m'appartient vraiment.

Il y en a d’antérieurs. Mais ceux-là, on me les a racontés. Je n’accepte pas, dans ma vie, le tripotage des autres; je n’admets que les miens.

Un enterrement qui passe devant la porte… Je suis fasciné et, tout de suite, j’interroge ma grand-mère : « Et moi, je vais mourir aussi ? » Elle me répond : « Nee, gij zal niet sterven. »

****

Rue du Val.

Approche progressive de la musique… : je sortis en hâte et courus sur le bas côté de la route. Dans la brume grise de cette fin de matinée d’hiver, on percevait l’avancée stridente de cuivres. Puis, tout de suite après, les roulements sombres des tambours. Cela venait de sous le pont de chemin de fer. Il n’avait pas encore été franchi par la source sonore. Et on ne voyait encore rien.

Rue du Val : il devait se passer quelque chose…

Et, effectivement, cela apparut dans l’ordre où je les avais entendus : des cuivres, des tambours : une fanfare, le début d’un cortège… Puis un char, traîné par deux chevaux, portant un cercueil. Puis trois autres véhicules couverts de couronnes et de gerbes de fleurs. Puis environ deux cents personnes qui suivaient à pied.

Tout cela jaillit, lentement, du goulot et s’épandit devant moi…

C’était quoi ?

L’hommage d’une foule à un résistant exemplaire qui avait survécu au conflit terminé depuis si peu ? A un déporté qui avait échappé de justesse à la guerre ? Pas pour longtemps… Peu m’importait.

Moi, pour la première fois, je vis la mort en marche.

De là ma question : « Et moi, je vais mourir aussi ? »« Nee, gij zal niet sterven.»

****

Il m’a fallu toute une vie pour comprendre.

Peut-être est-ce aujourd’hui que je saisis toute la signification de la scène, à mesure que l’encre s’écoule de mon stylo, comme le suintement d’une vieille blessure qui n’a jamais tout à fait guéri parce qu’on ne peut pas s’empêcher de gratter : du sang noir.

Du sang noir. Tout le monde n’a pas l’heur de naître au milieu d’une rue qui est un raccourci de la vie et de s’en rendre compte.

Un raccourci de raccourci, donc… Une rue qui s’ouvre sur la béance d’un pont de chemin de fer, qui s’écarte comme un vagin, expulse son contenu et aboutit très vite au cimetière de la petite commune.

Ceux qui suivaient les convois, je n’avais pas l’impression qu’ils en revenaient ; je n’imaginais pas qu’ils s’échappaient par une autre voie… Simplement, ils y allaient … à pied. Mais tous, ils s’effondraient, là-bas, dans la grouillance d’une fosse commune. Tombe personnalisée ou non. Peu importe.

Et moi, je jaillis du néant, à mi-chemin de la naissance et de la mort, pour entrevoir cela.

C’est, sans doute, ce qui me donna d’emblée le sens de la perspective.

****

Plus tard, je retrouvai le même type de pont, pas plus imposant mais, chez des gens sans doute plus prétentieux, puisqu’ils intitulèrent la voie qui y menait « rue du Viaduc ». Alors que…

Celui-là ne débouchait pas sur un cimetière, mais sur une sucrerie qui avait été rasée par les bombardements. Seule subsistait, miraculeusement debout, la cheminée. On l’abattra après la guerre, comme les anciens résistants et les déportés qui avaient miraculeusement survécu… Je veux dire que le temps ferait son oeuvre.

Le bruit courait que les galeries contenaient encore des explosifs et des munitions. Malgré le danger hypothétique, les interdictions parentales…, elle nous servait de terrain de jeux… Tout compte fait, ç’aurait pu être le cimetière aussi, après une étape intermédiaire. La guerre eut aussi ses victimes posthumes…

2.
Je vois un tout petit garçon, dans la cabine du chauffeur d’un camion de déménagement, recroquevillé autour d’un petit chat noir en boule sur ses genoux. Rien n’est visible à l’extérieur : purée de pois d’une opacité extrême.

Le camion aussi est en boule sur le gamin. On roule longtemps - du moins, c’est ce qu’il lui semble - en longeant cette frontière, pour aller où ? On débarque en pleine campagne : une maison délabrée sans eau courante (un puits), sans gaz, sans électricité.

Plus tard : soirée d’été. On mange dehors.

Un petit chat noir - le même que plus haut ? (mais non, c’est impossible) - se glisse avec méfiance et file prestement dans la cave par le soupirail. L’air décidé, le père se lève, dispose une lourde planche sur l’orifice par lequel le petit félin vient de disparaître, s’arme d’un manche de pioche, s’avance par l’escalier qu’il éclaire faiblement à l’aide d’une lampe à pétrole.

Descente aux enfers ? Dix longues minutes s’écoulent. Le père remonte : silencieux, le visage inexpressif. L’enfant effrayé l’interroge : que s’est-il passé ?

- Rien. J’ai préféré remonter…

L’enfant imagine.

La progression maladroite le long des couloirs sombres et humides. La reculade du félin acculé au plus profond du gouffre jusqu’à ce qu’il n’ait plus que la ressource de s’arc-bouter contre le mur, prêt à bondir toutes griffes dehors au visage de celui qui le coince. Et ces yeux jaunes sur la paroi carbone…

Posément, l’enfant déplace la lourde planche, se fait trois tartines, les emballe, les introduit dans sa besace et marche d’un pas décidé à travers la campagne : l’étang aux épinoches. Il ne reviendra qu’à la nuit noire. Les parents sont couchés.

Le lendemain, il n’y aura pas de questions. Il n’y aura plus de question. Désormais l’enfant sera le chat.

3.
Puis il fallut quitter cette maison sans eau (un puits), sans gaz, sans électricité au moment où on projetait d’installer tout cela. Ce n’est pas qu’on nous chassait mais… forcément, on allait augmenter le loyer.

Puis, j’approchais de l’âge de l’obligation scolaire : il fallait se rapprocher de la ville, où le père travaillait déjà.

Il faisait la navette à vélo. Signaleur au chemin de fer : il régnait sur une cabine d’aiguillages, le long des voies, au-dessus d’un talus qui surplombait la route. Il avait vue sur un château entouré d’un parc. En face de lui, une grille imposante qui s’ouvrait sur une maison nouvellement construite.Un jour, une affiche :« On demande couple pour faire fonction de concierge. Homme travaillant à l’extérieur, mais pouvant effectuer de petits travaux. Avantages : réduction de loyer et gratification éventuelle.»

Les parents se présentèrent et furent immédiatement acceptés.

La mère revint de la confrontation avec un visage étrange : vraiment impressionnée, elle pourtant si peu sujette à l’impression…Avant la guerre, dès l’âge de 12 ans, alors que l’obligation scolaire existait déjà, elle avait travaillé dans une usine textile du nord de la France.

Sur le métier d’à côté officiait un ouvrier, peut-être un chef d’équipe. Pas plus…Cinq années de guerre… et l’homme était devenu - par on ne sait quel sortilège - ce châtelain fortuné.

Sans doute, pour avoir grâce à ses propres yeux, avait-il besoin du statut de patron dans son propre ancien secteur : une petite usine fabriquant du textile, où travaillaient quelques femmes, avait été construite à côté de la conciergerie. Je doute qu’elle ait été rentable, mais ce n’était pas le problème. Ses visites y répandaient la terreur. Même son fils, l’air perpétuellement angoissé, n’était pas à l’abri des sévices.

Il l’avait dénommé C., songeant, sans doute, à fonder une dynastie, ou mieux un empire. Un jour, tout le monde s’interrogea sur le visage tuméfié du dauphin. On finit par comprendre que, pris de colère, le père lui avait enfoncé la figure dans les engrenages du métier qui tournait…

Au milieu du parc se dressait, en guise d’obélisque ou de menhir, un immense conifère à écailles acérées.

On l’appelait le désespoir du singe… J’ai longtemps cru que c’était par identification au maître des lieux : même les lames tranchantes n’auraient pu faire obstacle à l’ascension du personnage.

Ce n’est que plus tard, enseignant dans une école horticole, que j’appris le nom latin de l’arbre : araucaria ou « désespoir du singe ».On cède trop à l’imagination. La vérité est toujours banale.

4.
Et ce fut l’école.

Je dis ça comme une conquête. Les petits copains du quartier y sont allés bien avant moi : je les regardais partir avec envie. Ils me regardaient … rester, certains avec envie aussi…

La mère, qui ne travaillait plus, tenta de retarder l’échéance. Sur mon insistance, elle m’y amena d’abord à mi-temps, espérant que je ne m’y plairais pas, qu’elle me garderait près d’elle jusqu’à l’âge de l’obligation scolaire.

J’ai très vite appris à lire… Très vite, j’ai compris la liberté que ça me donnait : pas photographier les mots… et restituer, mais syllaber péniblement pour s’échapper des livres scolaires et… explorer le verboten (on sortait de la guerre) : je ne suis pas pour la méthode globale, moi…

J’avais repéré à la cave, au fond d’une armoire, entre un résidu de bible (version nouveau testament) et un chapelet ébréché auquel il manquait des boules, un livre particulier qui m’attirait : un bouquin de cul de l’époque, c’est-à-dire pas très audacieux… J’imagine ce que je serais devenu si j’avais manqué de discernement au point de syllaber avec autant de rage dans les vestiges de cette bible, expurgée par les méfaits du temps mais aussi avec intention semblait-il : il y avait des pages arrachées, assez rageusement. Peut-être que Marie-Madeleine, lavant les pieds du christ, c’était trop érotique pour un lecteur précédent, ou une lectrice.

Moi j’étais déjà un désaxé.

J’étais petit, j’aimais les grandes. Est-ce un délit aussi ? Il y a prescription et il ne s’est pas passé grand chose. Un pédophile inversé, quoi… Aujourd’hui encore, mais c’est difficile parce que c’est quoi les grandes ?

Je n’étais pas un criminel. Du moins, pas encore. Je crois qu’elles étaient trop petites, les grandes. Ou peut-être qu’elles ne m’aimaient pas. En fait, je leur foutais la trouille.

Je pense, aujourd’hui, à toutes ces enfances fracassées pour mise en conformité contrainte au moule de l’innocence. J’avais échappé au divin biblique pour le projeter sur la femme. Toute une vie pour se décrasser enfin de tout sacré… Elles me paralysaient.

Bref, je syllabais donc péniblement puis, très vite, avec virtuosité et j’allais à l’essentiel ... Ce fut l’origine de ce que je ressens encore aujourd’hui : que toute acquisition de connaissance est liée - chez moi - au franchissement d’un interdit, réel ou imaginaire. Et c’est ce qui m’attire : Adam au paradis terrestre, il n’aurait pas fallu insister très fort pour que je croque la pomme…

Et puis, j’ai su tout de suite que j’avais un compte à régler : j’avais le sentiment que le maître d’école ne parlait pas pour moi… mais pour certains condisciples qui, manifestement, baignaient dans leur élément naturel. Je ressentais ce qu’il diffusait comme libérateur par rapport à ce que je vivais, mais je dirais : en porte à faux. Il fallait faire un effort d’arrachement, prendre le savoir comme une arme et le retourner contre celui qui parlait et qui, à mes yeux, représentait la société.

Tout de suite, j’ai étudié contre… Contre mes origines et contre la société. J’étais coincé, quoi ! Halluciné, je les regardais accepter, … mes petits copains. Et, pour toutes ces raisons cumulées, c’était déjà la solitude.

C’est vrai que si l’école n’est pas ton monde, ou bien tu dégages ou bien tu défonces les portes. Et, contre toute attente, j’ai quelque peu défoncé, en m’imposant des défis…

C’était l’école communale de la petite ville. Assez peu d’élèves, sans doute, puisqu’on avait regroupé les classes par degrés. Un maître pour deux années successives.

La méthode était logique à tous les niveaux : l’instituteur commençait l’explication d’une notion avec l’ensemble de la classe, prescrivait ensuite des exercices pour l’année inférieure, poursuivait pour les plus grands et leur attribuait enfin des tâches plus complexes à eux aussi. Très vite, on s’est rendu compte que j’écoutais d’une oreille la suite des explications pendant que j’effectuais les premiers exercices, si bien que tout naturellement je me tapais aussi les plus complexes.

Tout cela ne dérangeait nullement la première année, mais je n’avais pratiquement rien à faire la suivante et ça c’était plus embêtant…

Ce rythme de travail, installé dès l’école primaire, a eu des conséquences sur ma vie entière : je m’habituai à travailler avec intensité, systématiquement, mais … pour dégager du temps pour moi et de plus en plus… En effet, à chaque année paire, je pris l’habitude d’amener les bouquins que je commençai à emprunter à la bibliothèque. Je m’y plongeais chaque fois que j’avais terminé mes exercices et … comme ainsi je ne dérangeais pas… on me foutait la paix…

L’enfance.

Les bouquins : c’est ce qu’on a trouvé de mieux pour patienter dans l’antichambre de la vie. Mais il ne faut pas que ça dure trop longtemps… Sinon, à force d’avaler la becquée, surtout si la bouffe est de qualité, tu perds ton instinct de chasseur…

Un jour, levant les yeux et m’arrachant de ma lecture, je pris conscience de ce qu’autour de moi et, comme l’année précédente, on ânonnait Rimbaud : « Il a deux trous de balle… ». Au fond, toutes proportions gardées, cet homme en cache-poussière beige qui scandait avec application « Le dormeur du val », cela pouvait être vu comme Léo - plus tard - mettant certains poètes en musique et les restituant au peuple : me les restituant.

Pour une fois, je regardai l’instit avec indulgence, allant jusqu’à le soupçonner d’être de mon côté…

Il avait même les poésies complètes sur sa table… Je me levai pour prendre le livre sans que cela suscite la moindre question et je tournai lentement les pages jusqu’à :

Et la Mère, fermant le livre du devoir,

S’en allait satisfaite et très fière, sans voir,

Dans les yeux bleus et sous le front plein d’éminences,

L’âme de son enfant livré aux répugnances.

Tout le jour il suait d’obéissance ; très

Intelligent ; pourtant des tics noirs quelques traits

Semblaient prouver en lui d’âcres hypocrisies (…)

Et ce fut le choc fondamental, responsable de ma rage de lecture, lecture de moi s’entend…

Et de mon silence aussi…

Comment prendre la parole puisque tout était dit - il y a un siècle - par cette voix fraternelle ?

5.
X,Y,Z, l'araignée, les mouches, l'esprit, le père et surtout le fils : ce faux-frère.

L'épeire bâille, bâille, en attendant les mouches.

Ah ! cruelle épeire qui te construit dans les jardins mélancoliques de petits abattoirs en fils de diamant.
Raymond Queneau.

Le temps, c'est la toile dont je suis à la fois l'araignée et la mouche.

Jacques Lesourne.

X, Y et Z, trois jeunes garçons de sept ans, étaient amis.

Le père d’Y, fabriquant de chaussures, avait une petite usine.

Les trois enfants se retrouvaient, tous les jeudis après-midi et pendant les vacances, dans un domaine merveilleux : l’été à construire des cabanes dans les arbres ou à habiter les tranchées qu’ils creusaient dans le jardin laissé à l’abandon.

C’était la jungle et la guerre perpétuelle, comme au cinéma du dimanche. L’hiver et les jours de pluie, c’était plus secret, plus énigmatique. Leur domaine, c’était le fond de la petite usine où l’on entreposait les machines désaffectées… C’était le mystère d’un grenier familial, mais en plus sombre, plus dangereux aussi : toutes ces immenses lames tranchantes – bien plus acérées que celles de l’araucaria - et rouillées qu’ils exploraient avec l’orgueil de ceux qui maîtrisent. Inutile de dire que l’on ne nettoyait jamais et que c’était aussi le domaine d’immenses toiles d’araignées qui tombaient comme des rideaux entre les interstices meurtriers où les enfants se glissaient la peur au ventre.

Et c’est bien de ça qu’il s’agit…

Bien sûr qu’ils avaient déjà été effrayés par les grosses bestioles qui peuplaient ces toiles. Mais…Un jour, leur attention fut attirée par une mouche qui s’était empêtrée dans l’une d’elles et qui se débattait désespérément pour se dégager. Soudain, un monstre à huit pattes, surgi d’on ne sait quel coin de la toile fondit sur l’insecte, tenta de l’emporter tout de suite. Puis, devant les mouvements de défense désespérés mais quelque peu efficaces, entreprit de l’enrober, après lui avoir peut-être inoculé son venin, puis l’emporta enfin dans sa tanière.

6.
X, Y, Z, l'araignée, les mouches, l'esprit; le père et surtout le fils : ce faux-frère.

Les trois garçons étaient fascinés : les jours suivants, ils cherchèrent à observer à nouveau cette étrange cérémonie cruelle.

Bien sûr, ils jouaient, comme d’habitude, mais dès que l’un d’eux s’apercevait qu’une mouche était à nouveau coincée, il appelait les deux autres qui accouraient et l’observation fascinée recommençait…

Cela se répétait souvent, mais c’était quand même trop peu.

Y trouva la solution pour que le spectacle se déroule sur commande…

Il se mit à chasser les mouches afin de pourvoir la bête et déclencher le rituel. Il trouva même un plaisir esthétique à choisir les proies selon des critères mystérieux et il semblait que cela complexifiait son plaisir…

Z, d’abord pris au piège de la fascination, finit par ne plus pouvoir regarder. Comme les autres, il avait été hypnotisé. Ce qu’il ne supportait plus, c’est que Y en rajoute à la cruauté du monde…

Désormais, subissant les quolibets, Z en vint à se tenir à l’écart.

Cela dura quelque jours, mais il pouvait de moins en moins supporter même de les voir de loin absorbés par leur manège. Et puis, le coin aux machines avait commencé à perdre, pour lui, de son mystère…

Un jour, n’y tenant plus, profitant de l’éloignement temporaire des deux complices, il s’empara d’une grande brosse qui traînait et asséna des coups rageurs dans les toiles. Il faisait toujours aussi dégueulasse, mais ce n’était pas de la crasse dont Z cherchait la disparition… mais de ces grandes arènes de cruauté qui déclenchaient tant de fascination et qui l’avaient amené à se détacher de ses amis…

Et, de fait, à leur retour, quelle ne fut pas leur rage… Leur manque fut tel qu’ils faillirent en venir aux mains. L’intervention de X limita leurs réactions au niveau du mépris : pour cette fois

…

D’ailleurs, le temps leur donna raison.

Trois jours après, les toiles étaient revenues : plus épaisses, semblait-il, plus tortueuses, certainement, et leur peuplement, plus…, je ne trouve pas les mots.

X et Y, amènes, tentèrent de retrouver avec Z la solidarité du regard. Il avait délibérément basculé du côté des mouches…

7.

X,Y,Z, l'araignée, les mouches, l'esprit, le père et surtout le fils : ce faux-frère.

Il fit un songe.

Fils de Z, il s’incarnait en mouche, avec l’espoir de devenir une mouche qui sait, et d’informer ses frères insectes des vrais mystères de la cruauté du monde.

Au réveil, malgré son malaise, bien sûr qu’il trouva cela absurde…

Il se rendit à l’évidence : incapable génétiquement de rejoindre les mouches, Z avait perdu, en lui, l’humanité… Malgré toutes ces contradictions, ou plutôt se nourrissant d’elles, la vie se poursuivit, perpétuelle.

Elle dure encore aujourd’hui.X, Y, Z, les mouches et les araignées eurent beaucoup d’enfants qui moururent à leur tour. Les uns parce que c’est comme ça et les autres en se faisant bouffer par les uns.

Et, par-dessus tout ça,

l’esprit conçoit,

le père ordonne,

le fils s’incarne.

Ce dernier,

certains jours, quand je suis assailli par la foi-

je ne suis pas totalement incorruptible -

je l’imagine,

adolescent révolté,

n’y tenant plus, claquant la porte du paradis,

laissant le père poursuivre ailleurs

son œuvre malhabile et cruelle.

Il tente de partager la condition humaine,

allant jusqu’à mourirpour affirmer ses convictions.

Glorieux, il fait la grève de la fin… dernière.

Il finit par trahir, puisqu’il ressuscite…

Qui veut la faim veut les moyens.

Au juste, qui veut la faim ?

Je l’imagine

Se dévouant dans l’humanitaire,

soignant négligemment ses Africains émaciés,

attendant la quille

pour rejoindre sa clientèle de bourges,

tout auréolé de son épisode baroudeur,

ministre félon d’un gouvernement aléatoire,

Kou Kouch panier,

et rentabiliser tout ça.

Mais trente-trois ans, ça suffit, nom de …

Je m’incarne en tout et n’importe quoi :

les mouches écrasées,

les prolos à la vie écrabouillée,

les gosses affamés du tiers-monde,les sidéens décharnés,

les femmes poignardées par leurs amants largués

( mais là, c’est du suicide…).

Je ne ressuscite jamais.

8.
Ceux qui m'ont permis de patienter un peu : Freddy PLONGIN.

CHAVEE. Décoctions.
Un jour je vous raconterai l'histoire du crime parfait que vous avez commis.

CHAVEE. Pour cause déterminée.
Ridiculement dominicale la cité
Etire de paresse prolétarienne
La maigre grâce de sa pauvreté.
Laid grand maigre fantasque
D'une laideur intransigeante
Je flane parmi les manuels.

Vous avez perçu que, pour un jeune gars comme moi, la liberté était ailleurs. Pourtant, une fois par semaine, elle déboulait Place du Vieux-Marché. C’était de la liberté sur roulettes : quelques milliers de livres transportés par autobus pénétraient, comme des chevaux de Troie, dans la ville assoupie.

C’est Chavée, bien sûr. Mais le peintre c’est Freddy Plongin (sans doute le tableau qui restera…).

C’est surtout lui que j’ai connu. Chaque semaine, je le retrouvais.

C’était un des bibliothécaires du bibliobus qui, en quelque sorte, amenait un peu de subversion – je veux dire d’oxygène – dans cette ville bien pensante et, par le fait même, y rendait la vie quelque peu supportable.

Ma ration hebdomadaire de bouquins me permettait de patienter un peu, d’anticiper, dans l’imaginaire, ma libération future…

Les autres dormaient à l’abri de leur église, leur château, leur parc… Et ambitionnaient sans doute d’y roupiller toute leur vie… Tout cet héritage qu’ils me disaient prestigieux, moi je le ressentais surtout comme chargé d’oppression, de soumission consentie, de conformisme effrayé…

Je choisissais à pleine main dans les rayons. Et c’est mon choix qui attira d’emblée l’attention de Freddy qui, plus tard, me commanda en librairie ce dont j’avais besoin.

Nous avions de longues conversations.

Il fut surpris qu’un jeune de 16 ans s’intéresse au surréalisme, lui qui fut pleinement engagé dans ce mouvement si important en province de Hainaut…. Il n’hésita pas à confier à Chavée mes premiers essais poétiques, …si maladroits. Il me fit connaître Malva (écrivain mineur) et la littérature prolétarienne.

Je me souviens que – par hasard ou sur base de la préface de Simone de Beauvoir – j’avais emprunté « Quintes », le tout premier livre de Marcel Moreau qui venait d’être édité… J’attendis fébrilement le « jour du bibliobus » pour lui confier : « Freddy, ça il faut que tu lises d’urgence ! ».

Plus tard, j’avais quitté la ville et nous n’avions plus de contacts. A de multiples attentions silencieuses (ex : mon inscription dans le fichier du Centre de la Gravure à La Louvière), je discernais qu’il pensait toujours à moi… J’étais sûr que nous nous reverrions.

J’appris, un jour, par la nécrologie du Soir qu’il était décédé... Plus tard, je sus les circonstances : écrasé, par le tram, à la sortie d’une exposition à Bruxelles.

Jacques SOJCHER.

Un temps jeune professeur à l’athénée avant de devenir le philosophe de l’ULB.

D’une part, je le sentais bien loin de nous… Cela ne m’empêcha pas de recevoir ses nombreuses lectures en pleine face … Michaux, bien sûr, et surtout Beckett : « de bête née en cage, née et morte en cage… ».

Lectures que je ressentais comme miroir impitoyable de ma condition…presque aussi salutaires que l’expérience, que je fis un peu plus tard, de la coïncidence temporelle de la lecture de « La terre infestée d’hommes » du même Marcel Moreau (auquel je fais allusion plus haut) et d’une crise aiguë d’hémorroïdes. Le voyage du Borirage au Monténégronde…

Marcel MOREAU.

Je ne le connais pas personnellement, mais...

" Mon père était couvreur. Je louchais du subconscient un œil sur la mine, l’autre sur lui. Le gouffre et les hauteurs simultanément épiés, créateurs d’un unique émoi. De mon père, j’admirais le glissement sur les tuiles, en évadé, en rocambole, mais aussi parfois, la pâle, la lente reptation. C’était un couturier des toits. Il ne pratiquait certes que l’alpinisme des humbles, néanmoins il connaissait le royaume des vents (…) Acrobate pur de public, funambule méconnu, mon père fût-il mon premier héros ? Je le crois. J’étais à son chevet lorsqu’il nous quitta en 1948. Il avait cinquante et un ans, moi quinze. Il s’appelait Nazaire."

LES ECHECS.

2008-01-24T10:52:00.001+01:00

Arnold De Spiegeleer. Les échecs.

1.
Après tout ce temps, tu te sens encore coupable. Mais aurais-tu pu faire autrement sans t’être révélé encore plus salaud ?

Il y avait, dans cette classe du début du secondaire où tu aboutis, un jeune gars roux. Son visage était couvert de taches particulièrement disgracieuses. L’une de ses jambes était nettement plus fine que l’autre. Et même avec des pantalons - ce que tous ne portaient pas encore, à cet âge, mais c’était pour cacher - cela se remarquait parce qu’il claudiquait. Personne n’a jamais vraiment su si son infirmité était congénitale ou avait été provoquée par un accident. Pas toi, en tout cas. On l’entendait très peu. Il parlait très rarement à quelqu’un. Rien que des paroles utilitaires. Pas de confidences.

Jamais, cependant, son état physique ne provoqua la moindre moquerie. A chaque moment d’inactivité (étude ou prof. absent), il sortait un jeu d’échecs et parvenait, sans qu’il soit nécessaire d’échanger beaucoup de mots, à trouver un partenaire - pas souvent le même, comme si l’on se dévouait à tour de rôle - qu’il battait systématiquement. A ce moment seulement, un vague sourire apparaissait sur son visage d’habitude totalement inexpressif ou en tout cas marqué par une profonde lassitude.

Toi, tu ne savais pas jouer - ça non plus, ce n’était pas de ton monde - mais, à force de regarder, tu te sentais inexplicablement attiré par le rituel énigmatique du mouvement des pièces de bois sur la scène de l’échiquier. Un jour, peut-être parce qu’il ne trouvait pas tout de suite un partenaire ou qu’il te devinait curieux, ton condisciple te proposa d’apprendre. Tu acceptas pour percer à jour les lois mystérieuses de cette microchorégraphie sur table et aussi pour répondre aux marques de sympathie que tu ne souhaitais pas décourager. Peu à peu, vous trouvâtes du plaisir à cette activité commune, d’autant plus que ce jeu de stratégie commençait à te passionner et que la parole du garçon se libérait, semblait-il, en ta compagnie. Tu lui proposas de venir chez toi un jeudi après-midi, puis les autres. Et, bien que tu perdisses systématiquement, vous passiez d’excellents moments à vous perfectionner, notamment en consultant ensemble la littérature spécialisée et en reproduisant, de manière réfléchie, les parties de championnats de grands maîtres internationaux du moment qui étaient publiées dans la presse.

Jusqu’au jour où tu en gagnas une…

Son visage changea d’expression… : loin de sourire, il prit sur lui et te félicita. Je crois bien que, pour accepter sa défaite, il mit ta première victoire sur le compte du hasard, facteur pourtant totalement absent de ce jeu de stratégie. Et, de fait, la semaine suivante, il perdit toutes les parties. A l’heure de s’en aller - vaincu une dernière fois - il renversa l’échiquier d’un geste rageur : les pièces roulèrent par terre et se répandirent dans toute la pièce.

C’était la dernière fois qu’il vint chez toi. C’était la dernière fois que tu le vis sortir un échiquier, même à l’école. A ce moment-là, il misait sur les échecs pour affirmer son existence. Devais-tu faire semblant de continuer à perdre pour ne pas le casser ? Tu ne le penses pas mais tu te sens encore envahi de sentiments troubles. Malgré la fierté causées par ces victoires, tu crois que tu étais plus malheureux que lui.

2.
Tu t’étais pris au jeu.

Pas question de reprendre le flambeau et l’initiative du quémandeur aux heures scolaires creuses. Pour diverses raisons bien imaginables, tu étais brûlé.

Il te fallait donc un nouveau partenaire - et dans un nouvel univers - que tu trouvas assez rapidement. C’était un pensionné de chemin de fer, mais ce n’est pas ça qui en faisait un joueur de première force. L’homme avait passé trois années de guerre dans un camp de travail en Allemagne. Rapidement, toutes ses soirées avaient été consacrées (j’insiste sur le côté religieux de la signification du terme) aux échecs.Il ne disait rien. Mais tu compris assez vite qu’il s’était accroché à cette pratique pour s’évader de sa condition de captif, mais aussi de sa classe d’origine. Il éprouvait en fait, à s’y perfectionner, un sentiment d’aristocratisation qu’il n’aurait peut-être pas rencontré sans la guerre…

Et tu sus tout de suite que – lui -, à cause du caractère ambigu de ce qui précède, il ne serait pas question de le battre. En fait, les soirées de jeux qu’il accepta, avec réticence, ne furent pas très nombreuses. Ce n’était pas une question de niveau, mais tu étais jeune et tu posais des questions - tu insistais… - à une époque où les rescapés des camps ne tenaient pas à répondre…

Le froid, la souffrance, c’est peut-être leur rédemption. Comme il se taisait, je glissai mon fou près de sa tour. Il était sur le point de le faire, mais se ravisa et, à la place, il ramena un cavalier en arrière, rétrécissant son cercle défensif comme un coussinet d’aiguilles.

- On dirait que tu deviens rusé, dit le colonel en riant.

- Je ne peux pas me mesurer avec vous sur ce plan, répondis-je, en riant aussi. Mais que vouliez vous dire en parlant de rédemption ?

Haruki MURAKAMI. La fin des temps.

3.
Et, par la force des choses, les échecs perdirent de l’importance ou plutôt poursuivirent, dans ta vie, une trajectoire quelque peu souterraine et surtout symbolique.

Par exemple, tu imaginas des modifications de règles quelque peu expérimentales et par trop intellectuelles. Deux adversaires s’affrontent. Le premier joue normalement mais ignore que son partenaire déplace ses pièces rationnellement pour défendre le pion du Cavalier côté Reine qu’il a bombardé « centre de pouvoir » à la place de son Roi qu’il ne protège même pas. Forcément, le premier joueur veut arrêter la partie quand il a neutralisé l’adversaire sur base des règles usuelles . En fait, on pourrait continuer : le Roi, comme dans la société réelle, est un être sans autre force que symbolique, dont la perte ne tire pas à plus de conséquence que celle d’un pion. Le problème est aussi : quand pourra être vaincu celui qui a débuté la partie en protégeant son propre Roi ? Et que va-t-il défendre quand il aura compris l’enjeu réel ? Tu n’essayas même pas de trouver quelqu’un qui aurait accepté de jouer selon ces prémisses.

Tu repensas à cette activité, bien plus tard, quand sa robotisation performante s’annonça, suscitant en toi, même si ce n’était pas – encore ? - à bon escient, le premier soupçon de la transmission de la conscience à l’inerte. Aujourd’hui encore, un jeu d’échecs électronique trône dans une de tes vitrines, participant à la mise en scène de l’allégorie du parcours de ta vie. Lui non plus, tu ne l’as jamais battu .

Pour eux, tu n'es qu'un pion, Evan - désolé d'être aussi mélodramatique -, et ils sont prêts à te balader sur l'échiquier à coup de pied dans le cul.

Jeff ABBOTT. Panique.

4.
Lassé de longues errances nocturnes et improductives dans les rues improbables et désertes de cette cité déjà virtuelle, je me résolus à peupler de force ce bar mal femmé imaginaire - il n’y en avait pas d’autres... – de fées oniriques sans visage qui hantaient de manière lancinante mes rêves d’adolescent attardé.

Je pris le risque de pousser la porte et pénétrai lentement dans mon for (fort : « la forteresse vide ») intérieur.

De cette audace incongrue la ville entière fut toute retournée.

5.
Premier job étudiant ! Gagner son premier fric et se désengluer enfin de cette villette.

A l’Innovation qui n’avait pas encore brûlé : envelopper les cartons des commandes de vivres, que l’on expédiait en Afrique, d’un coffrage en planches et en treillis de poule. Les avions étaient systématiquement pillés dans les aérodromes, disait-on. Il ne pense pas que ce bricolage ait constitué une protection très efficace contre l’agression d’un simple petit pied de biche ou seulement d’un solide couteau. Prix à payer pour assurer la bonne conscience de la firme expéditrice et l’indemnisation des assurances ?

Ce qui l’intéressait aussi, c’était l’horaire de travail : 8h30,12 h; 13h30, 17 h.

Peu importaient les longues heures passées dans les sous-sols à ces tâches débiles : 1h30 ! à midi, pour s’insinuer dans l’inconnu des méandres urbains. D’où il sortait, l’exploration la plus naïve prenait l’allure d’épopée hardie. Il faut dire, qu’à l’époque, quand on changeait les vêtements des mannequins en carton des étalages, on masquait hermétiquement les vitrines avec des grandes feuilles de papier gris… Tu comprendras, dès lors, que mentalement, il y avait loin de la rue Neuve au quartier Nord. Parfois, cela passait par le cinéma porno. Là aussi, tout était masqué dans les vitrines : papiers collants noirs plaqués sur bouts de seins et tout ce qui était pileux. Parce que c’était ça l’interdit. Parfois, la cible était ratée ! Mais, c’était exprès... il en était sûr.

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Libération du 29/04/2007 relate une manifestation de l’extrême droite. Paris, rue de la Gaieté (26/04/2007).Contre la pornographie et pour une France propre. Slogan : « Regardez, c’est dégueulasse, y a des poils. »

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Peu importait que le film fût déjà commencé ou – même - presque terminé : c’était permanent. On ne perdait rien à prendre le spectacle en marche. On pouvait même dire que les scénars étaient subtilement conçus pour ça. Un « artiste » convoque des filles pour les photographier. Elles se déshabillent . Juste avant que, après tergiversations quelque peu variées, on atteigne le moment jugé crucial… pour l’époque, on passe à la suivante et ainsi de suite. Même à 18 ans et débarquant de sa province, il avait vite fait le tour de la question…

J'étais fini foutu échec

Et mat au yeux de Marilou

Qui me traitait comme un blanc-bec

Et me rendait moitié coucou.

Serge Gainsbourg. L'homme à la tête de chou.

6.
Un seul film le troubla quelque peu, sans doute parce qu’il s’accrochait à ses souvenirs, faisait référence à son vécu…

Une jeune dame – tiens ! , rousse elle aussi (On peut tout se permettre pour fignoler la cohérence créative puisque le film était en noir et blanc) et pas mal foutue - s’initie aux échecs…

C’est un beau mec très cynique qui lui apprend les rudiments du noble jeu. Après de nombreuses soirées de défaites - face à face, s’épiant du coin de l’œil - elle obtient sa première victoire, suivie de toutes les autres. Le gars, humilié, fait mine de renverser l’échiquier.

A ce moment, la dame soumet le mec en faisant de sa pièce maîtresse un usage érotique. C’était un porno féministe ?

7.
Les lumières ne s’allumaient même pas à l’entracte pour éviter que les spectateurs se voient.

On devinait que certains apportaient des frites : leur odeur (de frites, pas de dessous de bras) couvrait toutes les autres.

Le petit cinéma porno était situé juste à côté d’un cinéma de prestige. En face : une sandwicherie. Le comptoir, les petits pains et les salades : au rez-de-chaussée. Par un escalier, on accédait à l’étage : quelques tables où l’on pouvait consommer sur place. La petite plate-forme fermée par une grande verrière donnait sur la rue : vue directe sur les deux cinémas mitoyens. Là aussi, le spectacle était permanent mais bien plus fascinant : des hommes, souvent d’une cinquantaine d’année, toujours seuls, chapeaux foncés, pardessus élimés, mallettes plates. Ils glissaient, bien trop rapidement pour se faire une idée, devant les photos du cinéma porno, puis passaient tout de suite à côté et s’attardaient devant la publicité du dernier film détenu en exclusivité par la salle. Ils faisaient mine de réfléchir, puis se décidaient et fonçaient vers l’entrée du cinéma érotique (porno, c’est pour les ouvriers) : la caisse, dès qu’il n’y avait pas de file, pour entrer … vite.

Les sorties, elles aussi, s’effectuaient en boulet de canon.

Ils avaient honte de quoi ? C’étaient qui : des sous-chefs de bureau ? des petits profs ?

NOORDZEE.

2008-01-24T10:03:00.002+01:00

Arnold De Spiegeleer.

1.
Prins Albertplein, 4.

Vue sur mer renfermant juste assez de vie pour booster son prix aux étals des poissonniers du patelin. Demain, on verra bien. Vue transversale sur mer…

Je dirais plutôt : vue directe sur les falaises de buildings. Maintenant, ce n’est plus tant le béton qui frappe, mais la succession ininterrompue de ces alvéoles closes par de grandes verrières de double vitrage.Il fait encore noir, mais déjà on pressent dans l’air le frémissement fébrile de dizaines de mouettes massées sur les toits et qui s’impatientent. Pourtant, elles ont passé la nuit - l’olfaction affolée par les relents de chasse ancestrale - à déchiqueter minutieusement des sacs poubelles - déposés hier soir sur la digue - contenant les restes de crevettes décortiquées et dégustées par les estivants afin de participer allègrement à la disparition de l’espèce. Et ça ne leur a pas suffi.

C’est l’heure. Qui a dressé qui ?Des volets roulants s’ouvrent. Une fenêtre s’allume. Je guette une femme et sa petite fille qui apparaissent à la terrasse d’en face, lancent des reliefs du repas de la veille à partir du sixième. Et le ballet des mouettes commence : elles plongent et rattrapent au vol les boulettes de nourriture.

Des milliers d’années à piquer du bec, pour picoter du poisson affleurant en surface de la mer, ont constitué pour l’espèce autant de répétitions indispensables à affiner sa dextérité à rattraper les ordures que nous lançons de nos terrasses juste pour jouir du spectacle.Une deuxième fenêtre s’allume sous la première : une autre dame, me voyant regarder, se goure sur l’objet de ma curiosité et soulève sa nuisette, libérant deux seins blancs qui s’envolent … comme des mouettes, puis entreprend de nettoyer l’évier de la cuisine américaine intégrée dans le living. Globalement, son appartement a l’air mieux aménagé que le nôtre et la vue sur mer semble plus directe. Si c’est la même agence qui le gère, on pourrait peut-être songer à le louer la prochaine fois.

Toutes les fenêtres s’éclairent révélant d’autres spectacles dont je ne dirai rien maintenant.

Au loin, les crevettiers, n’illuminant plus l’horizon, puisque le jour se lève, cessent de figurer et rentrent hâtivement au port pour feindre de négocier comme par le passé leur cargaison symbolique.

Tout à l’heure, on emmènera les enfants assister à la simulation commémorative de la pêche à la crevette à cheval et puis - les pieds dans l’eau juste sous hauteur d’Aigle junior, plongeant leurs filets - ils s’émerveilleront de la captation de quelques couteaux vides… On les rassemblera l’après-midi, en rang par deux, pour défiler - contraints - au musée marin municipal et rendre un hommage posthume au monument aux poissons.*

Pour terminer la journée, ils iront voir une malle quitter le port et l’autre y revenir pour qu’ils dorment tranquilles la nuit prochaine, bercés par ce balancement significatif.

Ils rentreront à l’heure où toutes les verrières s’allument à peu près simultanément, révélant à mes yeux avides la créativité potentielle de quarante scènes de théâtre muet. Elles ne refléteront, tout compte fait, que le rituel démultiplié du souper familial et de la soirée T.V. à confirmer, à travers les lucarnes, la prémonition intuitive de nos décadences virtuelles.

Insérer ici la catastrophe médiatisée du jour.

Certains regarderont distraitement le coucher du soleil, et l’obscurité estompera la présence de la mer près de la digue sans que personne n’y prenne garde. Contre vents et marées…, on fermera les tentures sur l’inanité de nos vies.

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*Depuis que ces activités se répètent, malgré leur aspect ringard, on fait la constatation rassurante que tout comportement quelque peu rebelle a tendance à l’extinction chez les jeunes issus d’un certain niveau social et culturel y participant. Aucune enquête sociologique ne permet de rien déduire au sujet de l’ensemble de la classe d’âge.
Des simulations sont toutefois effectuées pour évaluer le coût relatif de la démocratisation de ces activités et des récents événements des banlieues (incendies massifs de voitures)… D’autant que l’impact budgétaire pourrait être considérablement réduit en utilisant des techniques pédagogiques similaires à celles utilisées dans les milieux militaires. En précisant bien que « similaires » ne signifie en aucun cas « semblables ».

2.
Mais demain, on se lèvera relativement tôt pour une grande promenade. On ira repérer l’implantation des nouvelles caméras de surveillance qui quadrillent si efficacement l’ensemble de la station balnéaire. J’ai bonne mine moi à contempler mes quarante scènes, espérant l’impossible… Ici, il s’agit d’un réseau sophistiqué capable de traquer tout événement local ayant lieu dans les rues commerçantes. Mais, contre toute attente, les capteurs visuels sont utilisés à contre-usage comme certains acteurs doués le sont à contre-rôle : ici, il ne s’agit pas de débusquer l’exceptionnel, mais de veiller scrupuleusement à ce qu’il ne se passe rien. Cela s’appelle la sécurité.Sous peu, et pour plus de Sûreté, les caméras pénétreront dans nos chambres en prévention à toute velléité de violence conjugale ou pour toute autre raison, participant ainsi à l’atonie de nos grouillances désormais publiques. Rideau.

Mais non, ça ne s’arrêtera jamais. Les mailles se resserrent sec. J’entends à la radio que l’on va écouter les conversations téléphoniques privées. Légalement. On va engager des aveugles pour mieux faire passer la pilule, pour mieux moucher l’arrière-garde des opposants. Qui s’opposera à ce que des malvoyants travaillent même pour des raisons de protection de vie privée ? Pour une fois qu’on leur trouve un boulot et, en plus, directement lié à leurs compétences spécifiques… Le seul moyen d’en sortir : qu’il y en ait pour protester parmi eux. Aveugle signifie, peut-être, bon entendeur mais pas mouchard.

Pour suivre encore (je ne dis pas enfin, la liste reste ouverte) : une école d’infirmièr(e)s ostendaise fait pression sur ses élèves pour que ceux qui persistent à fumer portent un badge représentant des poumons encrassés.Hier matin, on a organisé le recrutement de 700 gardiens de prison. Il y a eu 10000 candidats. Curieux ! le cap des 10000 détenus vient d’être franchi. Motivation : trouver enfin une place sûre.Gageons que les pouvoirs publics continueront à engager des malcomprenants dans tous les domaines afin d’user des compétences particulières compensatoires liées à leur handicap spécifique.Un directeur d’école poignardé pour un renvoi. Un deuxième jeune poignardé pour des fifrelins. Cette fois-ci : une cigarette refusée. Plusieurs écoles contrôlent leur accès à l’aide d’un appareil-lecteur d’empreintes Ils indiqueront dans leurs dépliants publicitaires : « Ici nous sommes entre nous. Vos enfants sont protégés de toute agression extérieure. »

L’armée anglaise envoie, par erreur, de jeunes soldats mineurs au casse-pipe en Irak.

4.
Et me voilà, assis - le nez entre les genoux - à vous regarder vivre comme lorsque je scrutais la progression des fourmis en colonne sur la terrasse. Cette fois, je n’ai pas de ciseaux.

Enceinte jusqu’aux yeux

Elle pousse hardiment

Le landau des jumeaux.

Son petit fluet

Peine à la suivre

S’essouffle

Maîtrisant comme il peut

Les appendices canins

Qui courent et enchevêtrent leurs liens

Au bout de ses bras.

Elle a son grand mâle.

Lui sa petite femelle.

Tous deux stérilisés.

Ils (je veux dire l’homme et la femme) y songent aussi pour eux-mêmes.

Peut-être après les élections.

Ils foncent dans le vent

De ce matin épique

Vers l’apéro libérateur de la crêperie du bout du quai du marché aux poissons.

5.
Soudain, c’est le trouble.

Que me rappelle ce couple qui se détache sur fond marin ? Je me place, par rapport à la digue, de manière à reconstruire mentalement son image. Un peu comme on agencerait les éléments pour élaborer une photographie très signifiante. Oui, je finis par reconnaître la dernière séquence des « Temps Modernes » de Chaplin. Ils s’avancent, main dans la main, sur cette route qui se perd dans l’immensité restreinte d’un paysage de collines qui se noient dans un ciel cadré. Il claudique avec sa canne, selon sa démarche célèbre, et porte un simple sac. Elle, en chapeau, je ne me souviens plus de ce que porte son bras. Ils s’arrachent, à deux..

La route est large, dégagée mais, tiens ! : jalonnée de poteaux … télégraphiques et, entre eux, cette ligne droite qui fonce aussi vers l’avenir … avertissant, peut-être, que ce qu’ils fuient les précède. Devant moi, sur la digue, c’est un peu comme si ce couple était revenu. Mais de tout. Et sans être jamais parti.

6.
Du haut de sa terrasse-tribune, Claude invectivant, cette fois, violemment notre mer nationale juste avant sa communautarisation, l’accusant de n’être qu’une vulgaire flaque d’eau.

Comme vous pouvez voir, celle-ci demeure sans réaction.

Pourtant, méfiez-vous… Des flots, on perçoit quand même un léger frémissement. Prémonitoire d’une bonne tempête salvatrice ?

Avant aussi – bien sûr - que la fonte des glaces du pôle transforme ce 7ème étage technique en rez-de-chaussée et qu'il s’engloutisse dans les flots fixant, du même coup et pour quelques années, la nouvelle situation côtière au moins à hauteur d’Enghien et forçant nos compatriotes (mais oui !) à reculer jusque là en une vaste migration forcée d’origine climatique. Comme la population du lieu est accueillante, ils jouissent largement de généreuses facilités linguistiques qu’ils n’ont même pas à réclamer. En fait, l’assimilation se fait très vite en cet endroit, car les locaux originels sont déjà habitués depuis longtemps à passer d’une langue à l’autre dans la même phrase…

C’est que leur sens prémonitoire inné les a amenés depuis longtemps à pratiquer l’ « immersion linguistique » sans savoir qu’elle deviendrait, un jour, submersion catastrophe écologique d’origine climatique à conséquences linguistiques…

On pourrait penser que le fait que Bruxelles ait été englouti par le même flux marin pourrait faciliter les choses... Mais on perçoit d'emblée que ce ne sera pas si simple.

Les villes dominantes de ce qui reste de la Belgique - Namur (Namen), Mons (Bergen), Liège (Luik), Charleroi (?) - admettent immédiatement l'urgence d'entrevues préparant à des négociations mais posent chacune un ultimatum : celui d'être déclarée capitale du royaume préalablement à toute discussion, faute de quoi chacune menace de faire sécession...

7.
Quand tu appelles l’ascenseur, puis que tu descends du 6ème technique que tu as réservé pour la semaine (c’est comme ça qu’on appelle ces appartements posés en plein ciel, sur les toits des buildings, entourés des 4 côtés par d’immenses terrasses : la vue est saisissante…) et que tu aboutis dans la pénombre du hall, tu ouvres la porte et c’est alors que tu as vraiment le choix. Tu pars à gauche sur la digue rectiligne et, forcément, tu auras la mer à ta droite. Mais ce n’est pas trop grave, parce qu’en revenant sur tes pas, tu peux être à peu près sûr qu’elle se situera à ta gauche. Et ça c’est rassurant de le savoir d’avance. Si tu pars à droite, cela pourrait être un peu plus complexe : bien sûr, en revenant sur tes pas, de la même façon, le mécanisme serait inversé et tu aurais la plage à ta droite. Mais il est possible, et même probable, qu’entre temps tu te laisses tenter par l’exploration de la rue commerçante et son animation relative. Dans ce cas, pour écourter l’aventure, tu pourrais prendre la tangente et regagner ton logement par une rue transversale. Mais il est fort probable que la perspective peu engageante de longer l’uniformité des buildings te décourage. En fait, le plus sage serait d’entamer la progression dans ladite rue sur le trottoir de gauche et de revenir par celui d’en face. Tout en veillant à maintenir de la variété dans ta progression, tu te retrouverais alors, en territoire plus connu, avec la mer à ta droite, sans problème particulier d’orientation.

Qu’est-ce qui fait que - périodiquement – et peut-être de plus en plus souvent, tu éprouves le besoin de retourner en ces lieux si pauvres dans leur géométrie élémentaire ? J’ai parlé de la vue saisissante et c’est vraiment peu dire… Du haut de ce building, la mer est un tableau abstrait qui t’enveloppe de toutes parts.La peinture…

Qu’est-ce qui fait que tu aimes ces espaces colorés délimités par un cadre ? Tu es daltonien. Tu ne sais même pas ce que ça veut dire. En tout cas, quand on te demande, tu ne peux rien dire d’autre que tu vois les choses … autrement.

Le message chromatique doit être perturbé… Ce que tu vois serait moins riche en nuances que ce que les autres perçoivent ? A moins que tout déconne, au point que ça leur foutrait la trouille tellement c’est fantasmagorique ? Mais toi, tu es habitué au contenu de tes perceptions visuelles. On ne peut pas avoir peur tout le temps… Je crois, qu’à part les nuances de gris, ce que je perçois doit être assez élémentaire parce qu’en regardant les peintures, j’ai plutôt tendance à filer tout de suite vers les significations et à ne pas m’attarder à la jouissance de nuances pour moi hypothétiques… Je dis ça et, pourtant, un tableau abstrait orne un des murs de la pièce où je séjourne… Je ne sais pas et ne saurai sans doute jamais pourquoi j’aime, je peux juste projeter… ou plonger dedans comme dans la mer...

Aller droit au sujet ? Mais quel est le sujet de la couleur, sinon la couleur elle-même.

Quel est le sujet de la mer, sinon la mer ?

Et si je disais: sinon toi…

8.
Tu longes la plage et tu te ballades dans un immense Rorschach… Ce test affreux parce que tu ne peux y échapper… Si rien ne t’y oblige et que tu refuses de le passer, on te demandera pourquoi tu fuis… Et ça reviendra au même…

Si tu n’es pas libre : en situation d’embauche, mal dans ta peau, un proche en difficulté psychologique que ton voisinage parasite, tu seras obligé...

On te demandera ce que tu vois dans ces taches plus ou moins symétriques fabriquées de manière aléatoire. Et comme - forcément et par construction - il n’y a rien à voir… tu finiras par te projeter, toi, avec de moins en moins de contrôle sur ce que tu livres… Et voilà…

Au point que, finalement - quand tu seras mûr… -, il n’y aura vraiment plus d’ambiguïté : on te présentera une page parfaitement immaculée. C’est clair que c’est toi qui es la cible… Finalement, la mer, c’est comme l’état de la première page où j’ai commencé à vous raconter tout ça… : à me livrer, comme on dit et, de plus, sur Internet ou sur la toile (à cause de la peinture, tiens…), sans contrôle de qui lit… Et tant pis..., comme a dit un jour Maxime.

La relation anonyme, celle qui déclenche toutes les confidences… : « Les gens, il conviendrait de ne les connaître que disponibles, à certaines heures pâles de la nuit… (…) Et l’on se dit qu’il est bien tard… »

Je reviens à la page blanche du Rorschach… : j’avais voulu fuir, prendre la tangente en usant d’une boutade…

La page blanche : « Nu dans une tempête de neige… » avais-je dit… Je croyais m’échapper dans le non sens et ainsi me taire… Mais « nu »… Pourquoi pas la nudité puisqu’il s’agit manifestement d’une femme… Le nu ici, c’est avant tout la représentation…

Et l’on se retrouve encore une fois devant la peinture - je n ’ai pas dit : le tableau - et son sujet, puisque je ne perçois sans doute que ça.

Mais : tempête… Allusion au bouleversement intérieur… Ici, pour le silence, tu pourras repasser…

Et enfin la neige ? Pourquoi donc parler de la blancheur en mettant en avant la sensation du froid ? Je cherche… Je ne vois pas d’autre manière de traduire…Impossible de partir longtemps, sans malaise, trop loin d’une côte maritime…

La Suisse, il y a les lacs… Pas de tempête, mais la neige en hiver...

Ce n’est pas un problème d’eau, mais d’iode…

Ma thyroïde est morte…

Mais il y a la mer… la page blanche et les pilules…

CADAVRE... EXQUIS.

2008-01-06T09:53:00.001+01:00

Achille Chavée.

Je suis un vieux peau rouge qui ne marchera jamais dans une file indienne... (CHAVEE).

... et je vais me payer ton scalp... (C.V.)

LE CHANT DES HOMMES.

2007-11-07T10:34:00.001+01:00

Maxime BERGER - Fantômes du passé

Maxime BERGER - L’homme me fait bien rire

Maxime BERGER - Le professeur

Maxime BERGER - L’acrobate jaune

Maxime BERGER - L’homme d’affaires

Les chants des hommes
Sont plus beaux qu’eux-mêmes
Plus lourds d’espoir
Plus tristes
Plus durables
Plus que les hommes
J’ai aimé leurs chants
J’ai pu vivre sans les hommes
Jamais sans les chants.

Nazim Hikmet.

Note liminaire
Il me paraît clair que chaque artiste - en livrant sa production - propose un voyage à ses spectateurs s’il est peintre ou cinéaste (à ses lecteurs s’il est écrivain ou poète). Le problème réside dans le fait qu’il n’est pas sûr que celui qui reçoit le véhicule qui l’emmènera dans l’imaginaire arpente précisément les voies que le créateur a prévu de tracer pour lui. Peut-être qu’il monte dedans et trace sa propre démarche en effectuant sa propre lecture des signes qui lui sont proposés. Cela pose toute une série de problèmes qu’on ne va pas résoudre dans le cadre limité de ce texte.

Problèmes :
Le créateur se sent-il responsable de son message ? Pour le spectateur, la faculté de circuler à sa manière au sein de l’œuvre n’est-elle pas le summum de la liberté ? Il y aurait donc des lecteurs artistes ? Mais dans ce cas, pourquoi ne pas accrocher n’importe quoi aux cimaises pour que chacun y contemple n’importe quoi ? Pourquoi ne pas proposer un simple espace blanc aux investigations oniriques de chacun ? Et, en fait, n’est-ce pas ce qui se passe ?
Il m’a paru intéressant de tenter l’expérience suivante : vérifier si ma perception des messages significatifs de quelques graphismes de Maxime Berger correspond bien au contenu qu’il a voulu émettre en les traçant.

Procédé :
Je lui ai posé quelques questions qui contiennent déjà dans leur formulation des indications sur le contenu de mon interprétation. Je tire des conclusions et m’avance encore dans mon sentier significatif liminaire… Et je laisse au lecteur le soin de se faire une opinion, notamment sur ses propres investigations dans les arpents de la création.

Questions–Réponses :
Claude : « Les vieux rêves », ça fait bien référence à Breughel l'Ancien (parabole des aveugles) ?
Maxime : Non.

Claude : La petite balle que tes personnages poursuivent des yeux (pour avoir un horizon, un but, une utopie), c'est un thème général (chez toi) ou est-ce lié à une période ?
Maxime : Ce n’est pas vraiment lié à une période. Parfois, je crois qu’elle est une sorte de présence, parfois une sorte de « porte » vers un autre univers, parfois simplement une création de quelqu’un ou quelque chose. Ce qui m’intéresse je crois dans la sphère, c’est sa perfection. La sphère est la forme parfaite en terme de stabilité d’énergie.

Claude : Si les personnages des « vieux rêves » sont aveugles, ils ne voient pas de balle ?
Maxime : Ils ne sont pas aveugles ; ils n’ont, en fait, simplement pas besoin d’yeux, ça ne leur est pas utile.

Claude : De même (« l'homme te fait rire ») peut-on dire que la vue des personnages est bouchée par le fait que la balle leur est plaquée sur les yeux et que, de ce fait, il n'y a pas d'évolution humaine marquante ?
Maxime : C’est intéressant ce que tu dis. Pour moi, la boule qu’ils ont devant les yeux n’est pas la sphère «habituelle», mais un nez de clown. Ce décalage entre ce que tu me dis et ce que j’ai voulu dire m’amène à me demander s’il pourrait y avoir une difficulté de lecture de l’image (?) En fait, j’ai cherché à tourner l’homme en ridicule. L’homme se croit le maître du monde, mais il n’a pas plus d’importance qu’un singe. A cette différence que si tu dis ça à un singe, il s’en fout, mais si tu dis ça à un homme, il te casse la figure.

Claude : Enfin, le « financier » a quand même aussi la balle pas trop loin des yeux... Dans ta tête, mets-tu sur le même plan la poursuite visuelle de la petite balle chez le prof et chez le financier ?
Maxime : Ils n’ont pas le même comportement. Dans ma tête, le prof reste distant de la boule, je ne sais pas vraiment pourquoi mais je crois qu’il va s’en désintéresser. Trop simple peut-être… Ben oui, c’est qu’une sphère…Quand au financier, je crois que ça l’intrigue, mais il ne comprend pas. Mais alors ne comprend vraiment pas ce que ça peut être. Mais ça l’intrigue.

Pistes pour aller plus loin :
Il est clair que cet embryon de discussion révèle des divergences d’interprétation majeures. Maxime a sa propre symbolique de la boule et c’est le contenu de cette symbolique qui l’intéresse. Personnellement, je me suis attaché à d’autres significations (horizon, but, utopie) et j’ai aussi vu du sens dans la distance du (ou des) personnage(s) par rapport à la petite boule. Du sens dans leur prestance aussi.

Les aveugles : qui ne la voient pas (la boule).
Les hommes : sans perspective d’évolution réelle parce que la boule plaquée sur leurs yeux leur cache la réalité.
Le prof. et l’acrobate : ayant la boule pour horizon et donc une perspective assez large de perception. En fait : connaissance à avoir (acrobate) et à transmettre (prof).

Je passe mes commentaires sur le financier qui seraient vraiment hors de propos…

Pour terminer, Maxime demande d’insérer la mise au point suivante :
Salut Claude ^^
D'après ce que j'ai pu lire, l’expérience que tu proposes a pour objet la communication d’un message. En l’occurrence, tu constates qu’il peut exister des décalages entre ce que veut dire un artiste au travers d’une œuvre et comment une personne autre que l’artiste peut interpréter cette même œuvre.

Bien. Pour comprendre ce décalage, il s’agirait donc de déterminer où se trouve ce qui est considéré comme «parasitant» le message ?

Au niveau de l’émetteur (de l’artiste), du récepteur (l’autre) ou de la transmission du message ?

Dans mon activité, je produis en gros deux types d’images :
- celles qui doivent illustrer un sujet, un thème, un texte,… Ce sont généralement des commandes (par exemple, pour une couverture de bouquin).

- celles que je qualifierais « d’ouvertes », : je n’ai pas de client et de thème précis à satisfaire, si ce n’est d'abord moi-même, un minimum ^^ …

Les images dont tu parles dans ton expérience font partie de la deuxième catégorie :
Ainsi, contrairement à la première catégorie d’images, où on cherche volontairement à réduire au maximum les parasites de communication du message entre émetteur et récepteur, la bonne transmission du message devient ici secondaire puisqu’il s’agit d’abord d’une recherche personnelle basée sur une envie et un ressenti personnel.
Et pour aller plus loin, quand tu parles de problème… Personnellement je vois plutôt une richesse. Richesse de l’imaginaire de tout un chacun qui se ré-approprie une œuvre, qui la renouvelle, lui donne des nouvelles significations en fonction de son propre vécu. Une nouvelle parole qui la rend plus complète. Vouloir enfermer ces œuvres dans une seule signification dominante serait, je trouve perso, dommage ^^ car il s'agit d'art et non pas d'un message alimentaire, par exemple, organisationnel du style "3 croissants, 2 pains au chocolat, 4 couques suisses J"

Ainsi, ce n'est pas pour mon interprétation que tu m'as acheté le « capitaliste », mais pour la tienne. Parce que cette œuvre, je suppose, "résonnait" quelque part avec toi : ton vécu, ta sensibilité... Ce n'est, à mon avis pas ton cerveau gauche, qui a dialogué avec cette œuvre, mais le droit ^^

De même pour moi, c'est clairement mon cerveau gauche qui bosse quand je fais ce style de dessin ^^ C'est d'abord je crois un dialogue entre conscient et inconscient, tant pour l'artiste avec lui-même, que pour le spectateur avec lui-même en train de regarder l'œuvre d'art ^^

Donc, pour résumer: le créateur se sent-il responsable de son message ?
Je dirais que ça dépend du créateur. C'est à mon avis une question de choix personnel. Choix de commenter ou pas son œuvre, choix d'en dire beaucoup, peu, voire de laisser l'œuvre dans une totale liberté interprétative. Chaque spectateur étant libre (œuvre commentée ou pas) pour moi d'y trouver un intérêt, une résonance avec lui-même, ou pas.

Passe une bonne soirée,
Maxime.

A vous…

LA CHANDELIERE. Arnold DE SPIEGELEER.

2007-10-08T21:16:00.001+02:00

24 décembre 1943.

Ce jour-là, je vins au monde.

Femmes à soldats
Marlène Frieda Lola

Bordel de GUERRE
UNIVERSELLE !

ARNOLD.

Et je suis fatigué.
C’est peut-être cela leur stratégie :

ils nous fatiguent.

C’est dans quoi leur anesthésique ?

Dans l’air que l’on respire ?

Dans la nourriture que l’on bouffe ?

Qui fait que l’on reste apathique et inerte comme ça…

Que l’on roupille éveillé,

au point de se payer une méchante entorse

en glissant sur les pavés

disjoints de la digue,

en repérant les vieux Charlots

irréls

- éclopés du bout des quais,

aux yeux hallucinés

dans leurs gueules cassées -

qui n'en finissent pas

de revenir d'improbables guerres

télévisées ou virtuelles.

CLAUDE.
1 mars 1945.

BERNARD LAVILLIERS.

2007-10-02T13:49:00.001+02:00

Ami sais-tu que les mots d'amour

Voyagent mal de nos jours ?

Tu partiras encore plus lourd...

On the road again.

Fin 1976.
Je sus tout de suite que j’avais affaire à un personnage d’une autre envergure que les autres chanteurs politiques à la mode (même François Béranger, si sincère, déjà décédé, vous ne le savez peut-être pas non plus ?).
Je sus que lui « resterait » à cause de son ton tranchant et de l’expérience immédiate qu’il véhiculait. Qu'il ne rabâchait pas du théorique...

La façon dont il "déménageait" dans ses concerts... Mais, ça, vous ne le verrez sans doute plus jamais... L'âge... Je restais à l'écart des mouvements de foule..., mais j'étais quand même médusé.

.
Bourgeois adolescents aux mythes ouvriers
Militants acharnés de ce rêve qui bouge
Qui serez un beau jour de gauche bien rangés
Tricolores et tranquilles la zone c’était rouge

Les Barbares.

C'était plutôt comme il inférait une ligne (notamment politique) à partir de la vie quotidienne qui m'en imposait.

Il jouait de la dérision

Comme d'une arme de précision...

Noir et Blanc.

Ainsi, me parlait sa manière d’entrer dans et de sortir d’histoires d’amour : prendre, être largué, prendre, larguer… et payer le prix fort…

La confiance n’était pas son fort tout se payait d’avance
Sa conscience était dans un port chez une femme en France
Il vivait comme un tigre tendu et relax
Ne parlait jamais du passé même complètement schlass

San Salvador.

Je ne veux pas vieillir
Avec cette précision mathématique
Oublier la notion du bien et du mal
Je suis libre comme un animal
J’ai souvent changé ma peau pour du métal
Ce que tu penses de moi m’est bien égal

La malédiction du voyageur.

Et, bien sûr :
Je prendrai ma vie comme elle l’a laissée
Avec un sourire en coin un secret
Afin d’accepter la tendresse
Que j’avais refusée sans cesse
Avec l’impression d’être fort
Le sommeil c’est presque la mort

Attention fragile.

On trouve aussi, chez lui, les dénonciations les plus modernistes, anticipatoires ou en tout cas très contemporaines... :

Très loin - très loin d'ici - il existe une zone

Aux frontières du réel - près des grands chromosomes -

Là où le ciel est rouge et la nuit infinie

Il existe une zone très loin - très loin d'ici.

Seigneurs de guerre.

J’ai croisé deux ou trois fois Bernard (à la sortie de l’American Gymn) qui venait s’entraîner quand il enregistrait à l’IPC, tout proche…

Je lui ai seulement dit merci.

NOUVEL OBS. 2254. 17/01/08.

Brève rencontre avec...Bernard Lavilliers : ni dupe ni soumis.

A 60 ans passés, l'infatigable voyageur a fui la France pour créer son nouvel album. «Samedi soir à Beyrouth» (Barclay/Universal) a été en partie écrit dans la capitale libanaise et enregistré à Memphis, Tennessee.

Heureux croisement de Léo Ferré et de Bob Marley, Bernard Lavilliers oppose la férocité des mots à l'indolence reggae. Ainsi son disque est-il faussement lent, lucide et sentimental. Et s'il a hâte de monter sur la scène du Zénith, le chanteur prend ici le temps de revenir sur la genèse de cet album.

.
Le Nouvel Observateur. - Votre nouvel album est de la même veine que «Carnets de bord», le précédent. Son succès vous a-t-il poussé à poursuivre dans la même voie ?

Bernard Lavilliers. - C'est vrai qu'il a reçu un accueil très favorable, sans doute parce qu'il était cohérent. Il préfigurait «Samedi soir à Beyrouth», qui annonce lui-même un troisième volet. Je fais des triptyques, comme Pagnol. Musicalement, il est assez différent : il est moins latin, excepté «Distingué», un merengue très caribéen. Disons qu'il est d'inspiration jamaïcano-américaine. Je suis resté proche du blues, du rock, de la soûl comme des magiciens du reggae capables de jouer des tempos lents qui bougent, ce que seuls les Jamaïcains savent faire.

N. O. - Pourquoi l'avoir écrit en partie à Beyrouth ?

B. Lavilliers. - J'ai une préférence pour les villes portuaires et puis j'y ai quelques amis, comme Ziad Rahbani, le fils de Fairouz. J'y ai écrit trois chansons : «Samedi soir à Beyrouth», «Solitaire» et «Ordre nouveau», qui évoque ces «tyrans petits bras» qui forment une sorte d'axe comparable à la Mafia. Je vois dans leur comportement quelques similitudes avec le nazisme. Si j'ai écrit «la peur ne me tuera pas», c'est parce qu'elle se faisait sentir en février 2006, juste avant que ça explose avec Israël.

N. O. - Vous écrivez des chansons engagées, mais vous refusez de voter. N'est-ce pas paradoxal ?

B. Lavilliers. - Moi, je suis toujours anarchiste. L'anarchie, disait Proudhon, c'est l'ordre moins le pouvoir. La chanson est plus efficace qu'un bulletin de vote. Je ne marche pas dans la combine de la pseudodémocratie. Il faudrait admettre que les gens sont suffisamment éduqués pour voter en connaissance de cause. Pourquoi ont-ils choisi Sarkozy ? Parce qu'il aurait promis de nettoyer la France au Kärcher et de réhabiliter le travail ? Elle est bonne celle-là...

N. O. - Votre chanson «Bosse» est une satire du «travailler plus pour gagner plus» ?

B. Lavilliers. - A mort ! On aurait retrouvé le travail ? La belle affaire ! On l'avait perdu ? Dans la chanson, je fais le tour d'un employé modèle qui croit à l'ascension sociale, à la compétence, à l'excellence... S'il n'est pas du cénacle, s'il ne bénéficie pas de privilèges, il déchantera. Il y a douze ans, j'ai décrit le genre de personnage qui est aujourd'hui au sommet de l'Etat dans ma chanson «Troisième couteau» : «Ils ne font rien, ils se situent / Ils sont consultants ambigus / Des hydres multinationales.» Je ne vais pas y revenir. Ce qui me surprend le plus, c'est que les gens qui n'ont pas une thune aient voté pour lui. Ils n'ont rien compris au film. Ils ont voté pour un as du marketing, un commercial, un cabotin.

N. O. - Un bon acteur ?

B. Lavilliers. - Dans le genre, j'aurais préféré Paul Newman comme président. Au moins, il a de la classe. Ou alors Sean Connery, pour sa prestance.

ROMAN.

2007-09-30T05:33:00.002+02:00

Lassé de longues errances nocturnes et improductives dans les rues improbables et désertes de cette cité déjà virtuelle, je me résolus à peupler de force ce bar mal femmé imaginaire - il n’y en avait pas d’autres... – de fées oniriques sans visage qui hantaient de manière lancinante mes rêves d’adolescent attardé. Je pris le risque de pousser la porte et pénétrai lentement dans mon for (fort : « la forteresse vide ») intérieur.

De cette audace incongrue, la ville fut toute retournée.

Illustrations : Maxime Berger. Le géant mauve. Hôtel communal.

MOMIES CLANDESTINES. ARNOLD DE SPIEGELEER.

2007-09-26T18:05:00.001+02:00

Arnold De Spiegeleer. L'attente.

Mains jointes

En enfer.

Momie clandestine :

" SUR TON MATELAS...

T'ATTENDS ! "

ARNOLD.

Occupation par les sans-papiers de l'église St Joseph de La Louvière.
Avril 2006.
Expulsés de l'église depuis le 7 septembre une douzaine d'entre-eux sont aujourd'hui SDF et toujours aussi clandestins.

LAPIN ATTEND GRANULES AU CLAIR DE LUNE. ARNOLD DE SPIEGELEER.

2007-09-19T17:47:00.002+02:00

Frère Lapin

Du dedans de ta cage
Quand à la lune noire
Dans le négatif du miroir
Tu jetteras le regard
Tu sauras que
Tu n'en prends pas
Pour perpète

Et nous

Frère Lapin
S'il n'est pas trop tard
Du dehors de nos cages
Prendrons-nous
La poudre d'escampette ?

ARNOLD.

@@@

Pour une raison que l’enquête ne manquera pas de déterminer, un camion a versé sur l’autoroute, projetant sur l’asphalte son chargement de cages maintenant désarticulées et béantes ainsi que leur contenu : 5000 lapins. Certains d’entre eux se décident à s’extraire, mais restent sur place à folâtrer et à profiter du soleil anormalement actif en ce début de printemps. Ils ne songent pas à s’épandre dans la campagne environnante : depuis leur naissance, ils sont nourris mécaniquement par des granulés et n’ont rien à tirer de l’environnement pourtant relativement protégé à cet endroit. Comme ils constituent une entrave à la circulation et une valeur économique pas négligeable, il faut les récupérer. Mais quand on tente de les capturer, certains individus font mine de s’échapper quand même. On propose alors de les exécuter sur place à la chevrotine, ce qui aurait peut-être permis de les écouler comme gibier plutôt que comme produit d’élevage en compensant ainsi la perte de temps par une augmentation de la valeur marchande du produit. Mais comme la presse est déjà sur place, personne n’ose prendre la responsabilité de cette démarche qui aurait pu paraître contestable à certains. On se résout finalement à prendre le temps qu’il faut au nettoyage de l’autoroute malgré l’impact économique de la durée de fermeture de cet axe de communication prioritaire. Finalement les lapins sont à l’abattoir. Et la voie est libre.

CLAUDE.

LES JEUX SONT FAITS.

2007-09-15T11:33:00.001+02:00

Arnold De Spiegeleer. Petite suite.

1) Petite suite. Arnold.

Poker BLANC
Tu prends.
Poker ROUGE
Tu touches.
Poker NOIR
Y A D'L'ESPOIR?

2) Ce n'est qu'un combat, continuons le début... Claude.

Et, par la force des choses, les échecs perdirent de l’importance ou plutôt poursuivirent, dans ta vie, une trajectoire quelque peu souterraine et surtout symbolique.
Par exemple, tu imaginas des modifications de règles quelque peu expérimentales et par trop intellectuelles.
Deux adversaires s’affrontent.
Le premier joue normalement mais ignore que son partenaire déplace ses pièces rationnellement pour défendre le pion du Cavalier côté Reine qu’il a bombardé « centre de pouvoir » à la place de son Roi qu’il ne protège même pas. Forcément, le premier joueur veut arrêter la partie quand il a neutralisé l’adversaire sur base des règles usuelles.
En fait, on pourrait continuer : le Roi, comme dans la société réelle, est un être sans autre force que symbolique, dont la perte ne tire pas à plus de conséquence que celle d’un pion.
Le problème est aussi : quand pourra être vaincu celui qui a débuté la partie en protégeant son propre Roi ? Et que va-t-il défendre quand il aura compris l’enjeu réel ?
Tu n’essayas même pas de trouver quelqu’un qui aurait accepté de jouer selon ces prémisses.
Tu repensas à cette activité, bien plus tard, quand sa robotisation performante s’annonça, suscitant en toi, même si ce n’était pas – encore ? - à bon escient, le premier soupçon de la transmission de la conscience à l’inerte.
Aujourd’hui encore, un jeu d’échecs électronique trône dans une de tes vitrines, participant à la mise en scène de l’allégorie du parcours de ta vie.
Lui non plus, tu ne l’as jamais battu .

Les échecs. (extrait).

LE CYCLE DES POISSONS. ARNOLD DE SPIEGELEER.

2007-09-06T12:34:00.001+02:00

Les gros poissons
Mangent les petits.

C'est bien connu.

Signes de Vie

Sur nos masques
Et sur nos corps.

Ballons vides,
Ballons morts.

Au-dessus et en-dessous
Ici déjà

La boucle

SE BOUCLE.

LAC VICTORIA , automne 2006.

Arnold De Spiegeleer.

FEMMES KAMIKAZES. ARNOLD DE SPIEGELEER..

2007-08-28T14:58:00.001+02:00

Stalagtites.

Stalagmites.

STALAG.
Envie d'exploser.
Envie de S'exploser.

PALESTINE avril 2002.

Amitiés,

Arnold.

UNDERGROUND. A. DE SPIEGELEER.

2007-08-27T08:36:00.002+02:00

Obsessions de cages

Cylindres-totem

Métal-prisons

Inquiétude certes...

Mais peut-être ce besoin fou de

liberté...

La poire-offrande ?

Amitiés,

Arnold.

AUTOPORTRAIT. CONSULTATION... ARNOLD DE SPIEGELEER.

2007-08-25T14:16:00.002+02:00

Des mots là-dessus ?

En suis-je capable ?

Est-ce utile ?

Silence...

Avoir besoin de composer aussi ...
Avec ce que j' ai, avec ce qui me reste.
Et me retrouver démuni.

Arnold - en plus - ... je suis inquiet...

Claude.

P.S. Arnold est l'auteur de nombre d'illustrations originales de ces blogs.
Cela fait longtemps que - même à distance, parfois - nous nous accompagnons dans la vie.

JOSEP BOFILL. ENTRE DOS PUNTS.

2007-07-04T11:47:00.001+02:00

La version originelle ou originale de "entre dos punts" mesure 1,71 de hauteur. Les personnages : 28 cm. On les voit donc bien entravés de cordes métalliques. (Cfr Josep Bofill. Ab Galeria d'Art. p. 34 et 35.). Sur la miniature de 10 cm., forcément, ces liens ont disparu. En rapetissant à cette taille, Bofill a-t-il renoncé à du sens ? A-t-il voulu épurer ? Ou changer la signification de son oeuvre ?